Con los pies desnudos

Duda existencial

2012-02-14T00:53:00.003-03:00

¿De qué está hecho el amor que
a pesar de resquebrajarse y romperse
no muere?
¿A qué fuerza misteriosa obedece el corazón que
ciego,
sordo
y mudo
ve lo que nadie ve,
oye lo que otros desoyen
y proclama sin decir palabra?
¿De qué está hecho el amor?
¿A qué fuerza misteriosa
obedece el corazón?

Victoria Branca

Un tiempo para leer...

2012-02-11T12:18:00.003-03:00

Las vacaciones son una oportunidad en donde no valen las excusas para no leer. Al menos, claro, que prefieras más la vida en vivo y en directo que a través de unas cuantas hojas impresas.
Pero hay maneras de robarle minutos a la intensidad de la vida y regalárselos a ese placer tan sencillo que es echarse en cualquier lado a desgranar como las cuentas de un viejo rosario el libro que se pose en nuestra manos.
La profunda Clarissa Pinkola Estés acaba de publicar "Untie the strong woman" (no está traducido aún) una nueva recopilación de historias y relatos centrados, esta vez, en la figura de la madre como protectora y dadora de luz.
En un mundo que durante tanto tiempo exaltó la figura del patriarca y la supremacía masculina, es valioso rescatar las cualidades de la Gran Madre y Diosa que promueve la paz, y no la guerra. La compasión, y no la soberbia. La ternura, y no la frialdad.
Otro libro que acaba de darse a luz es Blue Nights, de la genial Joan Didion. Para leerlo en castellano habrá que tener un poco de paciencia.
Y la tercera en concordia, que ya está recostada con todo su desparpajo en las mesas de las librerías argentinas, es la recopilación de las memorias de Dianne Keaton. Si tienen ganas de conocer más de cerca a esta actriz maravillosa acérquense a su librero amigo y abonen su ejemplar.
Yo, Victoria Sacáan, lo recomiendo.
¡Esos es todo amigos! A leer pero, sobretodo, a vivir.

Todavía tiene cosas para decir

2012-02-09T11:12:00.005-03:00

Paola Kaufmann es una escritora genial. Es, digo, y no era, porque aunque un autor ya no esté físicamente en este mundo (Paola murió en el año 2006, un año después de haber ganado el premio Planeta de novela) sus palabras trascienden el tiempo y el espacio.
Es una escritora genial y lamento que su vida haya sido demasiado breve, porque de otra forma hubiéramos tenido más libros suyos para disfrutar.
Escribió pocos libros (al menos los que se conocen publicados, porque uno escribe más, mucho más de lo que aparece impreso en el papel): "El lago", con el cual ganó el premio Planeta; el libro de cuentos "El campo de golf del diablo" que contiene esa rara perla que es Humor vítreo; "La hermana", sobre la vida de Emily Dickinson y "La noche descalza" (adónde estás que todavía no te leí...)
Casi todos recibieron menciones y premios. (Esto no garantiza a un buen autor, pero en este caso lo confirma y lo realza)
Y la buena y grata noticia, para mí al menos (sospecho que para unos cuantos), es que Planeta acaba de publicar una recopilación de cuentos inéditos. Con "El Salto", la vida vuelve a imponerse sobre la muerte y las palabras silenciadas de Paola se elevan por encima de tumbas y cenizas y vienen, otra vez, a darle voz a un corazón errante. A un alma vagabunda. A una investigadora de la mente y de las almas. A una genial y mordaz escritora que, según parece, todavía tiene cosas para decir.

De Vaticinios, profecías y predicciones

2012-02-06T10:30:00.004-03:00

Comenzó el año señalado: 2012 se viene promocionando, desde hace rato, como el final de los tiempos. Pareciera que antes de que cante el gallo en la madrugada del 21 de Diciembre de este año que ya corre habrá que estar munido de paraguas, machete, biblia y unos cuantos sahumerios y rosarios para hacerle frente al misterio que finalmente nos será revelado.
Las profecías que haces miles de años vaticinaron para el futuro las antiguas civilizaciones están a punto de caramelo, según publicitan algunos, y en menos de diez meses tendremos que estar lo suficientemente iluminados si queremos pasar de año sin materias pendientes.
En un mundo que se rige bajo las coordenadas del tiempo y el espacio parece necesario ponerle un marco a todo. Todo debe tener una duración, un principio y, claro, también un final. Los ciclos deben cerrarse adecuadamente. Las estaciones deben sucederse en orden y delimitarse según fecha calendario. Pero los últimos tiempos (valga la redundancia) no respetan nada de eso. Las estaciones obran como mera sugerencia. Donde debiera llover incesantemente, escasea el agua. Donde debiera hacer una temperatura agradable y primaveral, nieva. El invierno ya no es tan frío en una región del planisferio y roza temperaturas dignas de la era de hielo en el otro. Los ciclos ya no son tan cíclicos, ni la rueda gira a un ritmo parejo y obediente. Y esto, el mundo, lo padece y lo provoca. Lo augura y lo establece. Lo teme y lo implora.
Las predicciones tienen el hábito de instalar ideas fijas en la mente y de querer acabar con el misterio natural que fluye de la vida. Porque si hay una certeza inamovible, por más que avancen la tecnología y el conocimiento, es que la vida (incluida la muerte) es un misterio insondable. Se la puede intuir, se la puede develar de a tramos (siempre ya recorridos), se la puede indagar, pero la vida, como hecho natural y espontáneo, con todo lo que encierra y abarca, es una sucesión desordenada de experiencias donde abunda lo inabarcable. Donde uno se topa con el abismo y el límite. Donde confluyen el orden y el sentido, con el caos y el desconcierto. Y, donde indefectiblemente, sobreabunda el misterio.
El ser humano siempre buscó refugio y certeza. Lo primero lo encontró en cuevas y hogares. Junto al fuego, saboreando el alimento tibio y abrazándose por la noche a los seres queridos. Lo segundo, lo encuentra en las explicaciones y los argumentos. En las citas bíblicas. En los templos. En los decálogos y los mandamientos. En las promesas que instalan como infalibles los que se autoproclaman portadores de la verdad.
Pero la verdad no tiene portadores. A lo sumo, tiene curiosos que intentan asirla de la cintura y hacerla suya por un rato. O bendecidos que son tocados por la punta de su varita durante un instante y logran captar una ínfima parte de ella.
Pero como los seres humanos somos impacientes y temerosos, necesitamos que alguien nos diga por donde se sale del laberinto. Cuanto falta para llegar. Donde queda la próxima estación. Con qué habremos de abastecernos para llegar a destino. Y , sobretodo, quién lee mejor los mapas y las brújulas para que nos guíe en el recorrido.
De esos, de los que aparentemente saben conducir rebaños y gentíos, de los que vaticinan y predicen, de los que venden el pack completo de supervivencia a precio especial, hay en exceso.

Victoria Branca

Brain & Soul storming

2012-02-04T11:40:00.002-03:00

Blog en proceso de reacomodamiento de ideas. STOP.
Puesta a punto del alma vagabunda. STOP.
Se espera retorno de la conciencia aletargada en las próximas horas. STOP.
Disculpe las molestias.
Pronto estaremos ofreciéndole el servicio de siempre, mejorado y renovado.
Gracias por su atención.
Cambio y fuera.

Temporariamente fuera de servicio

2011-12-26T07:37:00.002-03:00

Queridos lectores:
Este blog y yo nos tomamos vacaciones.
Fue un placer y un gusto compartir este año con ustedes.
Nos reencontramos, si la vida así lo dispone, en febrero. Con inspiración renovada y nuevas miradas.
Les dejo mi música, mis palabras, y todo mi agradecimiento por estar ahí, bien cerca.

Victoria

Una Bendición

2011-12-25T11:58:00.002-03:00

Que tus pasos te lleven en dirección a tus sueños.
Que encuentres en el camino quienes te recuerden que estamos aquí de paso,
pero que nadie está de más.
Que conozcas en profundidad la alegría y también el dolor,
porque así podrás ser reverente con la alegría y el dolor ajenos.
Que lo ajeno sea cada vez menos desconocido y más tuyo.
Que aunque caigas puedas ponerte de pie y emprender la marcha otra vez.
Que aunque dudes puedas confiar.
Que aunque sufras puedas amar.
Que aunque te hieran puedas perdonar.
Que aceptes y cuides a quien te ha sido dado a cargo: tu mismo.
Que te permitas disfrutar y celebrar lo que la vida vaya presentándote en el camino, y cuando no encuentres razones para festejar, que encuentres a alguien que celebre y festeje tu existencia.
Que la naturaleza te enseñe, te cobije y te inspire.
Que haya música y danza en tu haber.
Y cuando te pierdas en medio del tumulto,
que tu alma te lleve de regreso a casa y te recuerde para qué te trajo a este mundo.

Victoria Branca

Mi Deseo

2011-12-23T17:53:00.003-03:00

Querido Papá Noel,
esta navidad no quiero pedirte nada especial. Si tengo que ser sincera, y no oportunista, debo confesar que en lo más profundo de mi ser me siento infinitamente bendecida.
Que yo a veces no me sienta en sintonía con la la sabiduría de la vida no significa que me falte algo.
Se que todo está bien, aún aquello que yo quisiera cambiar a mi capricho. Sé que están junto a mí los que tienen que estar, y los que no, tenían otros planes.
No creo que nadie me deba nada, lo que no llegó hasta mí no estaba en mi hoja de ruta.
Intuyo que los engranajes del mundo giran en sentido diferente a los círculos que no son de este mundo. Y yo me pierdo, muchas veces, en la rotación alocada e incesante en la que nos perdemos tantos. Pero aún así, está bien que así sea. O, al menos, no está mal. Porque ¿qué es el mal? ¿Según la mirada de quién algo cae del bando de lo bueno o el de lo malo?
La vida es una suma fascinante de experiencias y yo, hoy, no quiero perderme de nada.
Las oportunidades llegan a la estación más cercana, sólo algunas veces se detienen en mi puerta y, cuando es así, ¡más vale que esté pronta y dispuesta a aprovecharlas!
Con la edad fui sumando temores nuevos y venciendo otros. Pero tengo miedos que a veces me impiden lanzarme confiada a lo que la vida me propone. No sé cuál sea la receta secreta y perfecta para desterrar los propios miedos pero mientras tanto respiraré hondo y repetiré en silencio algun mantra poderoso.
No creo que haya cosas para las que sea tarde aunque sí pienso que hay ciertas cosas que es mejor dejárselas a los más jóvenes o los más osados. Las otras, las que aletean cerca de mi alma de manera insistente, esas quiero hacerlas. Voy a hacerlas.
No espero regalos materiales para esta Navidad. Pero si en medio de tu extensa jornada laboral encontrás un hueco para deslizarte por mi chimenea, te pido que le hagas unos pases mágicos a mi guitarra. Está un poco vaga, la pobre. A ver si se desenfunda, se afina y se posa sobre mis piernas.
Del resto, me ocupo yo.
Con todo mi agradecimiento, te saludo en vísperas del día más agitado de tu año,

Victoria

Correo para los que ya no están

2011-12-21T20:41:00.003-03:00

Es inevitable, cuando se acercan celebraciones y festejos, no acordarse de los que ya no están.
Las fiestas reúnen a los seres queridos, los congregan alrededor de la mesa para compartir el año que pasó. Si hay asperezas o rencores, se intenta hacer una tregua para esas fechas, y si no, la tristeza se hace más palpable comparada a la alegría que promueven los que desean festejar.
Cuando el corazón aún transita el sabor amargo de la ausencia se hace difícil participar de estas fiestas. No se tienen la fuerza ni las ganas. Más que nunca se hace grotesco el espíritu navideño. No porque sea falso, sino porque no es acorde al réquiem que entona el alma.
Las fechas son inamovibles, al igual que el estado de ánimo. Aunque se intente disimular la pena profunda que inunda el corazón, el dolor está más presente que la euforia. Y está bien que así sea. ¿Quién dijo que la noche buena deba ser una fiesta alocada, de risas forzadas y ruidos estruendosos?
La navidad recuerda un nacimiento que tuvo lugar en un simple pesebre. Sin multitudes. Sin mesas atiborradas de comida ni apremios y prisas por resolver asuntos de última hora.
El nacimiento ocurre en plena noche. En el más absoluto y reverente silencio. Puertas adentro. Ajeno a las miradas indiscretas y las críticas insensibles. Lejos del mundanal ruido. En lo secreto.
Y allí, en lo secreto, es donde ocurre el milagro.

Victoria Branca

¿Cuáles son tus deseos?

2011-12-20T16:27:00.003-03:00

Parece una pregunta trivial y obvia, pero no lo es.
Muchas veces sabemos mejor lo que no queremos que aquello que deseamos.
Desear no es lo mismo que querer. Es más intenso. Es más profundo. Es más visceral. Y está conectado, la mayoría de las veces, con nuestra verdadera esencia.
Los deseos son avenidas por las que circula nuestra pasión. Me refiero a ese pathos que nos conmueve y nos empuja en dirección a nuestros sueños, hacia los objetivos que traza nuestra alma aún antes de plasmarse en nuestro cuerpo.
Los deseos permanecen, a veces, dormidos en algún rincón del corazón, aletargados, esperando que se encienda esa chispa que los dispara como un fuego (para nada artificial) hacia el espacio. Y los ubica temporalmente en el tiempo en que transcurre nuestra vida.
Los deseos son turbinas y motores que propulsan aquello que vinimos a hacer aquí en la tierra.
No son caprichos. Nos son modas ni tendencias. No están adulterados ni homogeneizados. No contienen aditivos ni conservantes. Pero si no se los pone en marcha, caducan. Porque los deseos no cumplidos son sueños vencidos. Y el sabor que dejan en el pecho y en la boca es amargo.
No es egoísta preguntarse por los propios deseos. Es parte de la condición humana y, sobretodo, un derecho.
Quien pasa de largo y desoye la voz de los deseos lo paga tarde o temprano. No en forma de castigo sino en forma de tristeza.
Mirar hacia atrás y darse cuenta de que hubo pocos deseos propios lanzados a viva voz a este magnífico escenario que es la vida provoca desasosiego.
Por eso, porque no es tarde, y porque aún hay tiempo, ¿cuáles son tus deseos?

Victoria Branca

La punta del Iceberg

2011-12-19T19:56:00.003-03:00

Decía Hemingway que él siempre trataba de escribir teniendo en mente el principio del iceberg: que es siete veces mayor lo que se esconde debajo del agua que lo que se ve en la superficie.
Si lo que se ve es apenas una punta de lo que se oculta bajo el agua, si lo que se dice es una ínfima parte de lo que se calla, ¿Cómo puede conocerse la historia completa?
Una historia se va desenvolviendo de a poco, no sólo para el que la vive, sino también para quien la cuenta.
Tener que explicarlo todo es menospreciar al lector. ¿De qué sirve darle de comer en la boca a quién desea ponerse de pie y servirse él mismo de la fuente?
No vemos la realidad tal como es, sino tal como somos; reza otro dicho. Con los cual un mismo libro será infinitos libros según la infinidad de lectores que se reflejen en él.
Leer es un acto de libertad (o al menos debería serlo). Nadie marca el ritmo y la profundidad de la lectura más que quien lee en ese momento. Y nadie puede imponerle al lector (ni siquiera el autor) qué frases quedarán grabadas en las retinas de su alma y qué otras desaparecerán de un soplido.
Escribir la propia historia es, además de un acto de arrojo, una zambullida a esos huecos profundos de la memoria, donde hay restos encallados, tesoros estancos, peces, corales, cadáveres...
El capitán del Titanic no vio siquiera la punta del iceberg. A algunos lectores les pasará lo mismo. Seguirán de largo donde hubiera sido menester pasar la noche.
La corriente arrastra a todos por igual y hacia el mismo lado. Pero mientras algunos se desesperarán por arribar pronto a la costa donde sentirse a salvo, otros se dejarán llevar por los vaivenes del agua hasta ser depositados en la orilla.
En la superficie se está a salvo, en las profundidades acecha el peligro.

Divagaciones de una autora frente a la página en blanco...

Victoria Branca

Peras al Olmo

2011-12-16T07:59:00.004-03:00

Todo tiene su momento bajo el cielo.
El lugar que ocupo,
la voz que me expresa,
las manos con las que toco,
los ojos para captar lo posible,
la mente para acceder a lo imposible...

Celebra la vida quien la agradece.
Maldice los días quien pierde el rumbo.
Añora el que no suelta
y pretende volver sobre sus pasos.
Pero los pasos se disuelven en la tierra
y los que no,
no me pertenecen.

Lo que es efímero aún trasciende,
y lo que no
calcifica.

No soy dueña de nada,
ni siquiera de mí misma.
La ilusión divide.
La quietud,
magnifica.

Victoria Branca

La vida es aquí y ahora

2011-12-15T08:43:00.003-03:00

1) No obedezcas órdenes de nadie, a no ser que también provengan de tí mismo. (Never obey anyone´s command unless it is coming from within you also)

2) No hay más Dios que la vida misma. (Theres is no god other than life itself)

3) La verdad está dentro de tí, no la busques en otro lado. (Truth is within you, do not search elsewhere)

4) El amor es oración. (Love is prayer)

5) Convertirse en nada es la puerta hacia la verdad. La nada es el medio, el objetivo y la meta. (To become a nothingness is the door to truth. Nothingness itself is the means, the goal and the attainment)

6) La vida es aquí y ahora. (Life is now and here)

7) Vive despierto. (Live wakefully)

8) No nades, flota. (Do not swim, float)

9) Muere a cada momento para que puedas ser de nuevo a cada momento. (Die each moment so that you can be new each moment)

10) No busques más, lo que es, es. Detente y mira. (Do not search, that which is, is. Stop and see)

Los diez mandamientos de Osho,
Osho´s ten commandments

Los Otros

2011-12-13T11:07:00.002-03:00

Es más cómodo y menos peligroso caminar junto a los míos. Ir de la mano, si es posible, y mirar todos hacia el mismo lado.
Deberemos sintonizar el ritmo y la presión de la pisada. La respiración y las pulsaciones.
Iremos en bloque impulsados por las mismas convicciones. Bajo ningún punto de vista (que no sea el nuestro) miraremos hacia los costados. No importa lo que suceda a nuestro alrededor, nos mantendremos firmes y perseverantes porque el mundo es de los que no vacilan.
Entonaremos la misma canción. La que aprendimos en nuestra niñez guiados por nuestros padres. Cantaremos al unísono unificando todas las voces.
Usaremos las mismas ropas y los mismos preceptos. Nos sentaremos en las mismas sillas y nos reiremos de las mismas cosas. Usaremos la misma vara para medir al resto, pero entre nosotros no habrá medida.
Podremos mirar hacia atrás sólo para reverenciar a nuestros antecesores. Pero sostendremos la mirada en alto y hacia adelante.
El único peligro, del que nos defenderemos a pesar del miedo serán ellos: los otros.

Victoria Branca

Regalar Libros

2011-12-12T07:31:00.004-03:00

Acaba de salir el segundo libro de recetas de la chef Juliana Lopez May.
Colorido y con recetas fáciles de llevar a la realidad, tiene platos para todos los paladares y bolsillos.
Es un lindo regalo para esta navidad.
Y si lo tuyo es regalar libros, también están a la venta ejemplares de mis libros: "Con los pies desnudos" y "Tal vez mañana". Si te interesa alguno escribime a mi mail y combinamos para que lleguen a tus manos.
Y al igual que en el súper, si llevás dos tenés un descuento.
Si llevás tres va otro de regalo.
Si llevás cuatro sos un amor,
y si llevás más te ganás una cena con la autora...
Cada libro sale $60.
¡Hagan sus apuestas!

Aquí NO es (Revisited)

2011-12-09T16:33:00.003-03:00

Si buscás dónde descargar tu malestar e inconformismo,
aquí no es.
Si esperás que cargue con tu responsabilidad mientras vos despotricás por lo mal que lo hacemos los demás,
aquí no es.
Si creés que ya nada puede hacerse y que todo está perdido,
aquí no es.
Si vivís anclado en el pasado y no tenés intención de salir de allí,
aquí no es.
Si buscás aliados para diseminar odio,
aquí no es.
Si pretendés pasar por encima de mi libertad para ejercer la tuya,
aquí no es.
Si te interesan el chisme y la crítica despiadada,
aquí no es.
Si venís a hacer ruido y encima no traés nueces,
aquí no es.
Si traés espada y resentimiento no insistas,
aquí no es.
Si venís disfrazado de cordero, munido de agravios,
aquí no es.
Si tu talento es pisotear heridas, ¡No te atrevas!,
aquí no es.
Te repito: Aquí NO es.

Victoria Branca

Dedicado al anónimo cobarde y mediocre que confundió
mi blog con un retrete cibernético.
Te repito: AQUÍ NO ES

La ciudad de las Mujeres virtuosas

2011-12-07T12:42:00.002-03:00

"Pocas cosas se saben de esta famosa ciudad, excepto que la habitan solamente mujeres consideradas por su naturaleza más importantes que los hombres. Fue construida con enormes bloques de piedra, cada uno de los cuales lleva escrito el nombre de una mujer célebre. Entre ellos figuran los de Semíramis, Amazonia, Zenobia, Artemisa, Berenice, Clelia y Fredegorida.
Afirman que para abrir las puertas de la ciudad, la mujer que desee hacer este viaje debe fabricarse una llave con "prudencia, economía y buenos modales".
No se sabe que hagan falta más instrucciones para visitar la ciudad de las mujeres virtuosas."

Christine de Pisan, La cité des Dames,
Paris, 1405
Extractado de "Breve guía de lugares imaginarios",
de Alberto Manguel y Gianni Guadalupi

Lo que no queda claro es a qué se refiere la autora con "virtuosas". ¿Se referirá a la decencia? ¿A la amabilidad?
¿O tal vez a los talentos?
Virtus, del latín, significa fuerza. De allí se deriva la palabra virilidad, además de virtud. Y si las mujeres que habitan esta ciudad son consideradas más importantes que los hombres ¿se deberá a que son más fuertes que ellos?
Podría seguir serpenteando en los laberintos de la inquisición mental pero lo que más me atrae de esta ciudad imaginaria es que allí uno pueda toparse con Artemisa, con Amazonia... a las otras no las conozco pero estoy segura de que me gustará conversar con ellas. Espero que para entablar la charla no haga falta batirse en una pulseada primero.

Victoria Branca

¿Cuánto dura el amor?

2011-12-05T08:46:00.003-03:00

En su nombre se unen destinos,
se cometen delitos,
se hacen locuras,
se rompen promesas y corazones.
El amor se ofrece por un precio,
se mendiga,
se desea,
se añora,
se intercambia.
Para algunos engorda,
otros se consumen bajo sus embrujos,
a algunos les quita el sueño y el aliento,
a otros vigoriza.
Está en el aire,
entre las sábanas,
detrás de los cortinados,
sobre los tejados.
El amor atrae,
repele,
sacude,
hunde,
eleva...
El amor, a veces, interfiere,
irrumpe,
persigue,
penetra.
Da frutos
y también los quita.
Da alas
y también espinas.
Roe,
quema,
consume.
Alivia,
contiene,
inmuniza.
¿Cuánto dura el amor?

Victoria Branca

Que no me apure la prisa

2011-12-03T12:10:00.002-03:00

Que no me apure la prisa de los que empiezan a correr desesperados
hacia ninguna parte.
Que no me gane el desgano de lo que quieren saltearse las páginas del medio
para llegar al final.
Que no me engañen las luces psicodélicas y los estruendos
de los corazones rotos,
que laten sólo si se conectan a una fuente artificial.

Que no me empujen los cuerpos desalmados,
que se agitan y, graves,
caen por su propio peso.
Que no me invada el desaliento,
que no acampe en mí
la desesperanza.
Que no se apaguen las brasas
ni el fuego.

Que no prevalezcan la desmemoria,
la cobardía,
el miedo.
Que no me alcancen
las palabras huecas
donde retumban la nada
el sinsentido.
Que no me apure la prisa de los que empiezan a correr,
desesperados,
hacia ninguna parte.

Victoria Branca

Bon, Sheims Bon

2011-12-02T08:56:00.004-03:00

Hay un ruso merodeando mis pies desnudos.
Me refiero a un inividuo desconocido de origen soviético que aparece cada tanto a husmear por mi casa.
Viene, generalmente, de noche. Cuando todos dormimos y el silencio de la casa lo invade todo.
Revisa estanterías y cajones. Se mete donde no debe.
Escribe cosas absurdas en mi computadora y las deja allí, a la vista, para que sepa que invadió, una vez más, mi hogar.
Pensé en reportarlo a Scotland Yard, pero allí están obsesionados con gatos y acertijos.
Probé con el destacamento de mi barrio pero daba ocupado.
El superagente ocheinta y seis y la noventa y nueve están de viaje.
El teniente Hondo falleció.
Al igual que Koyak y Columbo.
Me recomendaron a las nietas de los ángeles de Charlie pero no las conozco.
Creo que voy a discar a Londres para pedir por él.
Es el único que puede desbaratar los planes de este hacker del buen dormir.

Sin Comentarios

2011-11-30T17:53:00.003-03:00

Paseando por otros blogs veo que la gente deja infinidad de comentarios.
También observo que se arman discusiones e incluso debates en torno a lo que alguno comentó y que las respuestas, acotaciones y recontra respuestas pueden llegar a superar en número a la cantidad de palabras del posteo.
En mi blog se comenta poco.
Las estadísiticas acusan más de doscientas visitas por día, pero los comentarios no llegan, en el mejor de los casos, a diez.
Algunas seguidores de mi blog que veo en persona dicen que, muchas veces, el post es "tan redondito que no hay más nada que agregar"...
Otros me cuentan que se quedan pensando y se olvidan de comentar.
Otros más, que piensan en aportar algo pero después...
La cuestión es que los comentarios se esfuman, se pierden, se alejan, y terminan vaya uno a saber donde, pero no en mi blog.
Me gusta recibir comentarios.
No tienen que ser halagos ni ponderaciones (que también son bienvenidos) sino una manera camuflada de decir "hola, pasé por acá y te saludo"...
El cyber espacio es frío y solitario. No así este blog. Y mucho menos quien escribe (aunque frecuento la soledad con asiduidad sin sentirme desolada)
Así que ¡Bienvenidos sus comentarios! Sus aportes, sus discrepancias, sus reflexiones...
Pasen, entren, déjenme saber que caminan por mi casa.
Muchas gracias por su atención,

Victoria

Ceguera Voluntaria

2011-11-29T11:38:00.002-03:00

¿Ante qué situaciones conviene no ver?
¿Qué circunstancias favorecen mirar para otro lado?
¿Por qué es conveniente, a veces, hacer la vista gorda?
¿Existe una ceguera temporaria y selectiva?
¿Qué beneficios puede aportar la falta de visión?
¿Es verdad ese asunto de los ojos que no ven y el corazón que no siente?
¿Qué factores determinan que algunos quieran ver con los ojos bien abiertos y otros no?
¿Hay que ver para creer?
¿Qué ves cuando me ves?
¿Existe algo así como una mirada interior más poderosa y acertada que la exterior?
¿Son los ojos las ventanas del alma?
¿Es la mente capaz de distorsionar la capacidad de ver?
¿Influyen la historia y los hechos personales en la manera en que uno ve?
¿Mirar es sinónimo de ver?
¿Qué ves cuando me ves?
¿Existe un observador neutral, puro, objetivo?
¿Es la vista el sentido más desarrollado?
¿Es una imagen más valiosa que mil palabras?
¿Ante un mismo hecho, vemos todos lo mismo? Y si es así, ¿vemos todos igual?
¿Ver es recordar?
¿Por qué la Biblia hace tanto incapié en que los ciegos vean?
¿Qué ves cuando me ves?

Victoria Branca

No es lo mismo 2

2011-11-27T10:44:00.002-03:00

No es lo mismo:
un físico culturista que un físico escultural,
ni una escultura física que un físico que trabaja por la cultura.

No es lo mismo:
una operación de urgencia que la urgencia con la que se opera, a veces.

No es lo mismo:
salir adelante que adelantarse para salir.

No es lo mismo:
hacer un mandado que mandarse a hacer,
ni mandar al que hace, que hacer lo que se manda.

No es lo mismo:
pensar en libertad que librarse de un pensamiento.

No es lo mismo:
luchar por la paz que la paz del que lucha.

No es lo mismo:
cantar los cuarenta que cuarenta canciones.

No es lo mismo:
hacerse el idiota que el idiota que hace,
ni hacer idioteces que idiotizarse haciendo, en demasía.

No es lo mismo:
decir no que afirmar más de lo mismo.
No,
es no.

Victoria Branca

El tiempo de los balances

2011-11-25T19:20:00.003-03:00

Empieza, para mí, el tiempo de los balances.
Cuando se acerca el fin del año me gusta mirar hacia atrás (de manera introspectiva quiero decir) y observar logros, reveses, puntos muertos, trabas, desafíos, sueños cumplidos, sueños postergados...
Me gusta quedarme paladeando algun trecho del camino, aunque el sabor haya sido, además de dulce y benigno, amargo.
Así aprendo. Revisando mis actitudes. Poniéndome en lugar de observadora intentando no hacer juicios...
Cuando recorro en mi memoria lo que me había propuesto como objetivo a principio del año veo aquellas cosas que quedaron olvidadas en el trajín cotidiano. En el olvido que trae la urgencia.
Los sueños que se fueron desvaneciendo en el camino.
Otros que no soñaba y se hicieron presentes con toda su contundencia.
Sorpresas.
De las lindas y de las feas...
La vida no se atiene a mis libretos, lo sé.
Tampoco la muerte.

Victoria Branca

La Jueza Judy

2011-11-24T07:50:00.002-03:00

La llamaremos Judy, por nombrarla de alguna manera elegante.
Es jueza de la corte suprema.
Ocupa su lugar con todo su peso. El que le confiere su rango, el que le otorga su jerarquía.
La jueza Judy ejerce su profesión sin descanso.
Sin miramientos.
A veces, sin piedad.
En todo fallo busca ser objetiva e imparcial pero, ¿se puede ser objetivo e imparcial siendo plenamente humano?
La jueza Judy se cree infalible.
Y así dicta sus fallos.
Con absoluta superioridad. Ella no comete errores.
Su mirada es implacable.
Su gesto adusto.
Sus palabras escasas y precisas.
Su delicadeza, por desgracia, inexistente.
La jueza Judy duerme sola, no cree en el amor ni en la cercanía.
No le importa herir sentimientos, ¿qué es eso?
La debilidad es el adversario a superar.
Con determinación y a fuerza de voluntad.
Al pertenecer al tribunal superior la jueza Judy se cree superior.
A todo y a todos.
Mira desde arriba.
Saluda desde lejos.
Evita el contacto directo.
Utiliza emisarios, intermediarios y chivos expiatorios.
La jueza Judy vive, desde hace años, en mi casa.
La estoy por desalojar.
Aunque a ella le digo, mirándola a los ojos, que ya es tiempo de que se jubile.

Victoria Branca

Lo siento pero no

2011-11-22T08:51:00.002-03:00

Hay libros que no se prestan. Son demasiado íntimos. No por lo que encierran en sus páginas, no. Si no por las veces que han sido tocados por la propia piel.
Prestarle esos libros a un ajeno sería como entregarle una noche de placer a un desconocido sin siquiera saber su nombre.
Hay libros que sólo han sido hechos para un lector. Por más que muchos se jacten de haberlos leído.
Hay libros que se leen en voz baja y a media luz.
A solas y en silencio.
Leer es un acto íntimo y develador.
¿Cómo podría prestarte ese libro que sabe tanto de mí?
Lo siento. Pero no.

Victoria Branca

Es más fácil

2011-11-21T08:07:00.003-03:00

Es más fácil y menos complicado mirar con un solo ojo. Aunque no lo parezca.

Otorgarle la razón a otro puede ser una estupidez. O una genialidad.

Lamentarse es peor que equivocarse.

La caída libre es, a pesar del riesgo, movimiento.

Hacer oidos sordos a las opiniones y críticas de los demás te devuelve la audición.

Es bueno desconfiar de la excesiva autoconfianza.

El otro no sabe más que yo, sabe distinto.

Puedo ser mi mejor amiga, y mi peor aliada.

El respeto empieza por casa. El desprecio, también.

Reir nunca hace daño. Ni siquiera en exceso.

Pocas palabras. Pero justas.

Un no puede abrirle la puerta a un valioso sí.

No es lo mismo acumular conocimientos que adquirir sabiduría.

Se sobrevive para vivir. Aunque haya que morir en el intento...

Victoria Branca

De corrido y sin respirar

2011-11-16T10:05:00.003-03:00

Macavity`s a Mystery Cat: he`s called the Hidden Paw
for he`s the master criminal who can defy the Law.
He`s the bafflement of Scotland Yard, the Flying Squad`s despair:
for when they reach the scene of crime Macavity`s not there!

Macavity, Macavity, there`s no one like Macavity,
He`s broken every human law, he breaks the law of gravity...

Macavity fue una de las primeras poesías que memoricé en inglés.
De corrido y sin respirar (casi) la repetía en voz alta por los pasillos del colegio de monjas, entonándola por momentos, para luego recitarla a viva voz frente a la maestra de English.
Que un gato fuera buscado por Scotland Yard y lograra escapar de ellos me parecía genial. Un minino super héroe, de los malos pero bueno. Un depravado (monster of depravity) pero querible. Que hace trampa mientras juega a las cartas, que roba joyas, leche y otros enseres, pero que no es un ladrón. Al menos no convencional.
A través de las garras afiladas de Macavity y sus osadas hazañas conocí a T S Elliot.
El poeta quedó en el olvido durante mi secundaria hasta que llegó The waste Land. Obra maestra y compleja. Árida y abundante. Vacía y completa.
Pero Macavity dejó su huella marcada en mi corazón. Un corazón de niña cantora. Que aún entona cuando recita y recita cuando canturrea.

Victoria Branca

La Sociedad de los Poetas

2011-11-14T10:26:00.002-03:00

¿En qué momento de la vida empieza uno a pensar por sí mismo y en libertad?
¿Hasta qué punto nos condiciona la historia propia y la ajena?
¿Se puede decir, sin filtro y sin temor, todo lo que uno piensa y cree? ¿O hay que filtrar el contenido de la conciencia (ni hablar de los contenidos inconscientes) para pertenecer a la sociedad en que uno vive?
¿Qué tan alto es el precio que se paga por torcer el libre albedrío en dirección al consenso y a lo que profesan las mayorías?
¿Qué hechos son capaces de tironearnos el alma en dirección a nuestra esencia? ¿Nos animamos a seguir ese destello de súbita lucidez en medio de las sombras que dejan las siluetas que no son la nuestra?
Dicen que los locos y los niños no mienten. Que lo que dicen llega hasta el tuétano de nuestra alma y eso es perturbador. Es que no se puede permanecer mucho tiempo allí, en el núcleo incorruptible de nuestro ser. Es demasiado claro para sostenerse en medio de la oscuridad. Demasiado liviano para no destacarse en medio de tanta pesadez y pesadumbre humanas. Demasiado simple para sobrevivir a tanta complejidad del mundo.
Conviene perderse entre la muchedumbre siendo mansos. Simétricos. Prolijos. Adecuados. Correctos. Conformes. Uniformes. Informes...
Así se conforma la sociedad de los poetas muertos. Con voces que cantan al unísono sin destacarse. Con personas que someten su libre pensar a los pensamientos de unos pocos. Con actitudes ordenadas y parejas. Que no disturben el orden con gritos ni carcajadas. Ni sueños ni sentires propios. Mucho menos con ideales alocados e ideas nuevas.
Para sostener el orden hay que imponerlo. A través del temor y la amenaza. Invocando dioses iracundos que están al acecho (lupa en mano) observando cada traspié, mala intención, deseos non sanctos y tentaciones inapropiadas para nuestros espíritus encarcelados.
Pero existe otra sociedad posible, la de los espíritus libres, la de los poetas que se animen a gritar su verdad sobre los techos y entre las rejas, a medianoche y al amanecer, entre las multitudes dormidas y los corazones oprimidos, junto a los locos y los niños. Aunque para conformarla haya que ganarse unos cuantos enemigos y detractores.
Pero vale la pena.
Lo dijeron Francisco y Clara en Asís.
Juana Inés en su celda.
Mandela una vez liberado.
Rumi en sus cánticos de amor.
El bailarín en su danza.
El músico con su guitarra.
La sacerdotisa bajo la luna llena.
El monje desde la montaña.
Los enamorados en su abrazo.
Los moribundos al pie de su cama...

Victoria Branca

Escribir desaforadamente

2011-11-10T10:50:00.003-03:00

Marina Tsvietaieva escribia de manana.
Sin distracciones.
Desaforadamente.
Al tiempo que cuidaba a su hija pequenia ella sola.
Su poesia llena de orgullo a Rusia.
Vale la pena conocerla a traves de su pluma.

Desde el 15 hasta el 18 de Noviembre se celebra en la Biblioteca Nacional la semana Marina Tsvietaieva.
De 18 a 21 hs y con entrada libre y gratuita.
No se la pierdan!

(disculpen mi falta de enie y acentos, escribo desaforadamente y desde pc ajena)

Mi canillita

2011-11-08T11:12:00.002-03:00

Todas las mañanas, antes de las 7.30, recibo el diario en la puerta de mi casa.
Llueva, haya paro de transporte, huelga de hambre, erupciones volcánicas, tempestades, exabruptos, pereza o desasosiego, el diario llega prolijo y nuevo hasta mis manos.
Espero con ansias ese ritual en el que, junto a una taza grande de café con leche y un par de tostadas, me dispongo a auscultar el pulso del mundo.
Mis mañanas empiezan así, leyéndole el rostro a este mundo a través de sus sombras, sus destellos de lucidez, sus torpezas y sus logros. Y por más que quiera encontrar más noticias luminosas y menos de las oscuras, leo entrelineas y armo mis propias columnas.
Daniel es el canillita de mi barrio. Aquél que se levanta quién sabe a qué hora de la madrugada para acomodar las secciones de los diarios, agruparlas por calle y meterlas dentro de la caja de su bicicleta para hacer el reparto.
Todas las mañanas, sin excepción, baja pedaleando por mi calle y se arrima hasta mi puerta para que yo pueda cumplir con mi ritual.
A veces lo veo, escondido debajo de un inmenso poncho de plástico negro evitando el acoso de la lluvia, o abrigado con campera, gorro y bufanda para hacerle frente a las heladas en pleno invierno. Apareciendo sigilosamente de entre la bruma oscura cuando aún no amanece, montado en ese corcel de ruedas finitas y metal oxidado.
En verano usa una gorra gastada que le amortigua los latigazos del sol. Y así pedalea, le guste o no, lo quiera o no, se sienta bien o no, para que todos los vecinos recibamos nuestro diario. 364 días al año. Ni uno menos.
Y el 7 de Noviembre descansa. Ese día no ordena, ni apila, ni acomoda nada. Porque es su día. El del canillita.
Me pregunto qué hará con toda esa mañana libre por delante.

Victoria Branca

Elogio del Instante

2011-11-06T13:09:00.003-03:00

Esta mañana pensaba salir a correr. O a caminar.
Quizás hacer una o dos posturas de yoga en el jardín.
O meditar bajo la copa de un árbol.
No hice nada de ello.
Me quedé remoloneando en la cama mientras leía los diarios y tomaba el desayuno.
Pero en un instante no premeditado. Sin expectativas ni planes. En un arrojo inpensado y sin previa argumentación, salí descalza al jardín y arranqué de cuajo una cala.
Volví caminando despacio hacia la cocina. Busqué un vaso de vidrio largo y escuálido y lo llené de agua hasta la mitad.
Esa cala que no se destacaba entre muchas ahí en mi jardín, es ahora la estrella indiscutida de la casa.
Única.
Viva.
Presente.
Este hecho no es más que una trivialidad en la vida de tantos.
Pero, para mí, es una muestra contundente de un hecho único: el poderío inigualable del instante.

Victoria Branca

Entre líneas y garabatos

2011-11-03T11:28:00.002-03:00

Muchos escritores dibujan. O pintan.
Muchos pintores escriben.
Las letras son, en cierta forma, garabatos ordenados. Y consensuados.
El vacío de una hoja, o de un bastidor busca ser llenado.
El alma se expresa de infinitas maneras. Y se abre paso a través de los oficios y los nombres,
de las creencias y la desmemoria,
del prurito y las convenciones,
del límite,
de la materia,
de uno mismo...

Se me dio por dibujar.
Fui a una librería artística y compré material básico para este incipiente descaro.
Lápices HB, gomas de caucho, blocs de hojas...
Y de entre las líneas y garabatos indecisos me salió algo parecido a este gato.
Aunque, el mío, no duerme.

Victoria

Pendiendo del hilo

2011-11-01T16:22:00.003-03:00

Dice Marianne Williamson en su libro, que una de las razones por las que caemos en actitudes adictivo-dependientes es por habernos separado (o sentirnos separados) de la fuente de la que emana todo. Llámese Dios, Ser supremo, Energía primordial, Primer principio, o como cada uno quiera denominarlo.
La sensación de vacío y sin sentido que se genera por esta distancia (o sensación de distancia) debe ser llenada para evitar ese profundo dolor. El ser humano apela, entonces, a conductas que le emboten o anestesien el sentir ya sea comiendo, bebiendo, durmiendo de más, buscando emociones fuertes o consumiendo sustancias.
"Nos anestesiamos de diversas maneras para eludir el dolor", señala, "logrando con ello generar mayor sufrimiento y oscuridad".
Lo que se busca a través del consumo (comprar compulsivamente también estaría enmarcado dentro de las conducta adictivas) es volver a sentirse a salvo y "at home" (en casa). Porque es justamente esa sensación de destierro profunda la que lleva a buscar sustitutos del amor de hogar en lugares, objetos y personas inadecuadas.
El cuerpo, ese objeto de culto, deseo y veneración de hoy, es ni más ni menos que el continente de nuestra alma. Y sólo por ello merece cuidado y respeto. No es una funda, ni una cáscara, ni el envoltorio superficial de una colección ordenada de huesos y músculos.
Sentirse a salvo y en casa tiene que ver con sentirse a gusto y completo (no dividido ni separado) "Health comes from the root to make whole" .
Caemos en actitudes desesperadas cuando perdemos esa conexión interior. Cuando sentimos que el barco se fue sin nosotros y nos dejó flotando solos en el inmenso océano, a merced de los tiburones , el frío, la noche.
Es el miedo el que nos hace creer que lo peor está por venir. Que nadie vendrá en nuestra ayuda. Y que la solución está en esos falsos placebos que nos generan mayor miedo, mayor dependencia, mayor frustración y mayor vergüenza.
El peso puede aligerarse durante un rato mientras dura el efecto de la anestesia en el corazón, pero recae con toda su fuerza en el alma cuando notamos que el miedo y el vacío siguen ahí, acechando.

Continuará...

Victoria Branca

La edad de la Inocencia

2011-10-31T07:49:00.003-03:00

A propósito de Halloween, fiesta de brujas, que hoy se celebra sobretodo en Estados Unidos, sobrevuela en mi mente la idea de la inocencia. Esa palabra que suele adjudicarse a la infancia, como sinónimo de ingenuidad y pureza.
Al parecer, son los niños quienes portan la etiqueta de inocentes. Y es la vida, con sus tajadas de crueldad, quien va desgarrando esa cualidad inmaculada y áurica que los rodea.
A los niños se les atribuyen cualidades y virtudes que deberían ser dignas de imitar. Son los portadores de la mágica llave que abre las puertas del paraíso. "Si no os hacéis como niños, no entraréis en el reino de los cielos", destaca la biblia.
¿Y cómo son los niños? ¿Cuáles son esas mágicas cualidades que los hacen dignos de entrar en esa Casa?
Los niños son naturalmente egoístas. Buscan satisfacer sus propias necesidades y deseos. Defienden con uñas y dientes sus pertenencias. A veces las prestan, muchas veces no.
Dicen lo que piensan, sin miramientos ni delicadeza, hasta que algún adulto les endereza el torcido descaro y empiezan a disfrazar sus pensamientos.
Ríen a carcajadas sea o no adecuado el momento y el lugar. Lloran a los gritos, en iguales circunstancias a la anterior.
Mienten. ¡Cómo mienten! Y no sienten culpa ni remordimientos por ello.
Son caprichosos y exigentes.
Saben lo que quieren, y no descansan hasta conseguirlo.
Tienen una creatividad sin límites y la ejercen toda vez que pueden y toda vez que no son cercenados.
Son curiosos. ¡Curiosísimos! E investigan sin vergüenza tanto su cuerpo como el ajeno; cajones y escondrijos; billeteras y baúles; carteras y roperos; y todo aquello que les indique el haz de la propia inquisición.
No conocen la idea de límite hasta que un adulto se las impone.
No sienten temor hasta que alguien les cuenta que el miedo es de temer.
Sueñan las veinticuatro horas del día. Y hacen horas extras.
Se hacen amigos de desconocidos sin importarles raza, credo, inclinaciones o profesión.
Profesan su fe sin esconderla y creen en todo. En Papá Noel y los ángeles. En los duendes y los planetas. En las hadas y los extraterrestres. En las brujas y sí, en casi todo lo que les dicen los adultos.
Los niños son espontáneos y, sobretodo, libres. Ejercen el derecho por excelencia que es el libre albedrío.
¿Y eso es lo que los hará entrar sin escalas ni papeleo al paraíso?
O tal vez sea la inocencia. Esa cualidad que no está contaminada por el desencanto, ni por el desengaño, ni por la amargura. Esa virtud llena de fuerza que es capaz de revertir las heridas y transformarlas en fuentes de vida y abundancia.
Esa pequeña y poderosa llama que nunca se apaga.
A pesar de las tormentas y de los vendavales. A pesar de la desesperación y el miedo. A pesar del odio y la desesperanza.

Victoria Branca

El respeto hacia uno mismo

2011-10-28T11:23:00.002-03:00

"De todos los juicios que entablamos en la vida, ninguno es tan importante como el que entablamos sobre nosotros mismos, ya que ese juicio afecta el propio núcleo de nuestra existencia.
Estamos en el medio de una red casi infinita de relaciones: con otras personas, con las cosas, con el universo. Y, sin embargo, a las tres de la mañana, cuando estamos solos con nosotros mismos, tomamos conciencia de que la más íntima y poderosa de las relaciones, aquella que nunca podremos eludir, es la relación con nosotros mismos.
No existe ningún aspecto significativo de nuestro pensamiento, motivación, sentimientos o comportamiento que no se vea afectado por la autoevaluación.
Somos organismos no sólo conscientes, sino conscientes de nosotros mismos. Esa es nuestra grandeza y, a veces, nuestra carga.
Nos probamos, evaluamos y cuestionamos de un modo que resulta imposible para otras especies. Nos preguntamos: ¿Quién soy? ¿Qué quiero? ¿Hacia dónde voy? ¿Qué propósito tengo en la vida? ¿Mi conducta se adecua éste propósito? ¿Me enorgullezco o avergüenzo de mis elecciones y acciones? ¿Estoy contento o descontento de ser quien soy?
Tenemos la capacidad de formularnos estas preguntas y la capacidad de huir de ellas. Pero las preguntas siempre están ahí, esperando una respuesta, aún cuando preferimos fingir que no existen o no nos incumben."

Nathaniel Branden
El respeto hacia uno mismo

A 220

2011-10-26T12:36:00.003-03:00

Vamos por los 220.
Es lindo ver crecer los proyectos y este blog y yo queremos llegar a más seguidores.
Faltan 11 valientes para llegar a esta meta.
¿Quién se suma?

Se me rebelaron los libros

2011-10-25T11:34:00.003-03:00

No soy ortodoxa ni prolija para leer. Sobre mi mesa de luz, al costado, debajo y detrás tengo pilas de libros que ya empecé y otros que quiero empezar si la vida me lo permite.
Si un libro no me gusta, por más que sea hiper best seller, no lo compro; y sí compro otros que quizás tienen pésima prensa pero para mí son especiales.
Subrayo y escribo los libros que leo. Con lápiz, con birome, con lapicera o lo que tenga a mano. ¡Vade retro irreverente!
Los libros no son sagrados, la lectura lo es. O, más bien, ese encuentro silencioso y profundo que se establece mediante la palabra entre escritor y lector. Entre alma que se expresa y alma que se siente expresada.
Tengo más de veinte libros esperando su turno para ser leídos. Tocados. Elegidos entre el tumulto. Pero como soy caprichosa, y más cuando me ponen presión, no me decido cuáles serán los elegidos para estos días.
Y ellos, que son orgullosos y egocéntricos, no están dispuestos a esperarme y decidieron amotinarse en mi contra.
No encuentro aquél que pensaba leer primero y el que no me atraía tanto se puso en primer lugar. El que estaba leyendo se me quedó olvidado en una sala de espera y uno que me regalaron y pensaba cambiar ya fue abierto y subrayado por algún duende de la lectura...
¿Conocen a un adiestrador de libros o un bibliotecario con suficiente autoridad?
Se requiere intervención inmediata.

Victoria Branca

Peso en el cuerpo, peso en el corazón

2011-10-24T10:27:00.003-03:00

Marianne Williamson es la autora del libro "Volver al amor", un texto que incluye aquella perlita que leyera Nelson Mandela cuando asumió la presidencia de Sudáfrica luego de su excarcelación.
El texto dice: "Nuestro miedo más hondo no es sentirnos incapaces, nuestro miedo más hondo es sentirnos poderosos más allá de toda medida. Es nuestra luz no nuestra oscuridad lo que más nos asusta..." Y nos recuerda que estamos aquí para hacer brillar esa luz que hay dentro nuestro, que muchas veces disminuye su brillo hasta apagarse por creencias limitantes y experiencias dolorosas.
Marianne hizo popular Un curso de milagros que intenta revertir los pensamientos y creencias de base que limitan nuestra mirada positiva acerca de nuestra existencia y las circunstancias que rodean nuestra vida.
Hace unos meses publicó un nuevo libro basado en las enseñanzas del curso de milagros pero esta vez aplicado al cansador tema del exceso de peso y las adicciones.
Titulado "A course in weight loss, 21 spiritual lessons for surrendering your weight forever", indaga de manera profunda y holísitica en aquello que nos hace comer compulsivamente, elegir alimentos que no son saludables y caer en conductas compulsivas que nos alejan de una vida sana y equilibrada.
¿Por qué caemos en actitudes autodestructivas sabiendo que no nos hacen bien?, se pregunta. Y sus intentos de acercamiento a la verdad auscultan respuestas que provienen del alma y no sólo del cuerpo.
Atiborrarse de comida chatarra es una manera de anestesiar el malestar profundo. Tirarse frente al televisor a ingerir programas sin discriminación embota nuestra pena, distrae nuestra atención y hace que las horas pasen sin sentir demasiado.
Aumentar la grasa corporal genera una falsa sensación de seguridad. Al igual que el exceso de dulces y azúcares.
Un cuerpo engordado parece cobijarnos del mundo, como si nos metiéramos dentro de un abrigo gigante que nos garantizará inmunidad y protección frente a cualquier adversidad. Pero esa es otra de las mentiras en las que caemos, ya que al observar la imagen que nos devuelve el espejo sentimos mayor frustración, menos aprecio y más miedo.
El peso del cuerpo no significa nada en comparación al peso del corazón. Y mientras no ahondemos en las causas profundas que nos llevan a castigarnos con hábitos autodestructivos no podremos salir de ese círculo vicioso y negativo en el que hemos echado a nuestra alma.

El libro no está traducido al castellano aún. Si me tienen paciencia, les iré traduciendo las partes más relevantes e inspiradoras.

Victoria Branca

Paréntesis

2011-10-19T10:20:00.003-03:00

Los viajes tienen, para mí, esa posibilidad de poner la propia vida en un paréntesis.
Dejo de ejercer los roles que me habitan por ósmosis. Tomo distancia de aquella que creo ser y me conecto ( en un nivel espiritual y no cibernético) con algo que es distinto a mí pero que parece ser más yo misma que lo que creo ser.
Dejar en suspenso por unos días mi cotidianidad, con sus rutinas y sus creencias inamovibles, con sus asuntos inmediatos y su seriedad, con sus preocupaciones y oficios, con sus demandas e impaciencias, me ubica en un nuevo lugar. Donde hay otros tiempos.
Otros asuntos.
Otras prioridades.
Descubrimiento inquietante: la vida sigue sin mí.
Pensamiento revelador: no soy indispensable.
Idea persistente: puedo ir y venir cuando quiera.
Conclusión sine que non: Los paréntesis no encierran, abren. Y una vez dentro de ellos, no hace falta aclararle nada a nadie.

Victoria Branca

Una sarta de esperanzas y delirios

2011-10-03T07:39:00.004-03:00

"No es exactamente como fundar un ciudad
sino más bien como fundar una dinastía

el recuerdo tiene manos nubes estribillos
calles y labios árboles y pasos
no se planifica con paz ni compás
sino con una sarta de esperanzas y delirios

un recuerdo bien fundado
un recuerdo con cimientos de solo
que con todo su asombro busca el amor
y lo encuentra de a ratos o de a lustros
puede durar un rumbo o por lo menos
volver algunas noches a cavar su dulzura..."

Mario Benedetti

Este blog y yo nos tomaremos unos días de descanso.
Les dejamos nuestra música y las palabras
para que les hagan, siempre, compañía

Victoria

5 Cosas

2011-10-01T09:53:00.004-03:00

Que no quiero olvidar

Estoy aquí de paso

No soy dueña de nadie

Lo que pienso no es lo importante

Todo está conectado

Mi granito de arena sí importa

Es mi Cumpleaños

2011-09-29T07:36:00.002-03:00

Dicen que el año personal comienza con cada cumpleaños.
Hoy empieza el mío.
Que pueda
recibir,
aprender,
aceptar,
darme,
crear,
mejorar,
asumir,
irradiar,
celebrar,
inspirar,
amar,
y experimentar
lo que la vida vaya dejando a mis pies,
en el camino.

La Primavera es ciclotímica

2011-09-27T13:31:00.003-03:00

Amanece eufórica extendiendo sus rayos de sol, inunda de perfumes las calles y los senderos, abre las alas de las mariposas para que se echen a volar, despierta a los pimpollos perezosos, esparce pólenes, destila aromas exquisitos, enciende sonrisas, complota romances...
Pero sin aviso encapota el cielo, azuza a los vientos, esconde sus brazos luminosos, precipita tormentas, espanta a las aves, desparrama polvillos, desdibuja los colores, atenúa romances, enreda los humores...
La Primavera es ciclotímica.
¿O será que la ciclotimia es primaveral?

Victoria Branca

Shakespeare también hacía las compras

2011-09-26T07:59:00.005-03:00

No hay que pensar que por hacer diligencias cotidianas uno es menos original y creativo que los artistas. Los poetas también se lavan los dientes. Los pintores se duchan y transpiran. Y Shakespeare, el genial, también hacía las compras.
Su lista no es para nada vegetariana, tan en auge en este borde de la existencia, e incluye lengua de vaca y aves.
La lista sigue con algunas verduras, masa de tarta y algo cuyo significado no pienso ir a buscar al diccionario a esta hora de la mañana.
Y se completa con, ¡Oh sí! aquello que me lleva de regreso al aura romántica y magnífica del genial escritor: velas.
Artículo que jamás debe faltar en el hogar. Al menos en el mío.
Velas para iluminar zonas oscuras y escurridizas. Velas para acompañar una cena de amor. Velas para estar en el amor...
Y como curiosidad hay un remedio de un tal Dr. Smythes que es para hacer crecer el pelo. Parece que la inspiración, al gran William, le arrancaba de un tirón parte de la cabellera.

Pavlova de Frutillas

2011-09-24T11:45:00.002-03:00

En esta época (siglo 21, Acariciando la Primavera) empiezan a aparecer las frutas más ricas y sabrosas.
Las cajas de frutillas ya empiezan a verse a los bordes del camino, turgentes y rojísimas.
Qué mejor idea, entonces, que procurarse algunas para hacer una pavlova.
No hace falta saber ruso ni cocinar.
Los que manejen ambos (el idioma y la destreza) adelante con el talento. Los que no, sepan que pueden acceder a este postre de los dioses igual.
Basta comprar uno de esos discos de merengue que se venden en panaderías y establecimientos alimenticios, crema de leche, azúcar y las estrellas de este post (las frutillas) para obsequiarse de premio este exquisito manjar.
Ponen una cosilla sobre la otra, en la base el merengue, luego la crema, luego las frutillas y ¡ya está!
Una delicatessen ruso-argentina al alcance del paladar.
Para los más golosos (me included) se le puede agregar una untada de dulce de leche al disco. Además de ser unitivo, homologante y pegoteante, es delicioso. Y ya que estamos en tren de darnos una panzada sin culpa lo hacemos como corresponde.
¡That´s all folks!
Bikinis go home.

¿De quién es la culpa?

2011-09-22T15:56:00.003-03:00

Aunque intente

hacer planes,
arriar mis sentimientos,
ordenar mis ideas,
mantener la calma,
sopesar mis opiniones,
callar lo que no debo decir,
reprimir mis instintos,
aquietar mi mente,
olvidar las ofensas,
esperar el momento oportuno,
no ceder a mis impulsos,
aguardar a que los vientos cambien,
sostener la incertidumbre,
evitar la crítica,
comportarme como es debido...

La vida

tuerce,
reacomoda,
desata,
aligera,
dice,
expresa,
sacude,
imprime,
ocurre,
hace,
y
sucede
sin mi consentimiento.

Nota al pie: Ni Eva ni la manzana tienen la culpa

Victoria Branca

Llega la Primavera

2011-09-21T08:21:00.002-03:00

Que florezcan los sueños,
las buenas ideas,
los abrazos,
y las flores.

Que se esparzan las sonrisas,
los besos,
el amor
y las canciones.

Victoria

La carta no enviada

2011-09-20T11:00:00.003-03:00

Te escribo a vos, que estás lejos pero tan cerca,
que conocés mis ojos pero no mi mirada,
que escuchaste mi voz pero no mis palabras,
que estuviste conmigo pero no a mi lado.

Te pido que no interrumpas lo que quiero decirte,
que no hagas muecas ni gestos,
que hagas silencio,
sólo por un rato...

No quiero herirte ni hacerte reproches,
no quiero que te sientas culpable
ni responsable.

Mi vida es mia
aunque te incluya.
Tu vida es tuya,
aunque me incumba.

De lo que siento me hago cargo,
de lo que no siento
también.

No te di lo que me sobraba,
sabélo.
Y si lo que diste no era todo,
está bien.

¿Cómo podría reclamarte lo que no me pertenece?

Creo que nada es en vano.
Que hay razones que mi razón y la tuya
desconocen.

Pero algo sé
y lo sé bien,
cuando me vaya
me iré habiendo conocido
el amor...

Victoria Branca

Me reservo el derecho

2011-09-18T22:55:00.003-03:00

Me reservo el derecho de admisión
y permanencia,
soy centinela
de mi deseo.

Guardo para mí el recuerdo
de lo que no fue...

El olvido irá acunando
en mi regazo
tus besos,
esos que no dieron a luz
mis labios.

Iré de noche en noche
palpitando a tientas
el resto de mis días.

Irás de sol a sol
auscultando pechos huecos
aleteando hasta encallar.

Es triste ahogar tu nombre
en la mañana,
pero es más triste aún
negarlo en mi memoria.

Victoria Branca

¡No se la pierdan!

2011-09-16T18:49:00.002-03:00

Durante el fin de semana estará abierta la muestra "Arte espacio 2011" en el espacio Darwin, dentro del hipódromo de San Isidro.
Los que estén por Buenos Aires no dejen de deleitarse con más de 160 artistas que exponen sus obras y las venden a precios accesibles para todo público.
Hay para todos los gustos. Todos los bolsillos. Todas las edades.
Mis preferidos: Patsy Lynch (es suya la obra que ilustra este post), Carol de Jong, Susana Gloogle, Sofía Huidobro, Lala Samyn, Catalina Scoppa, Claudia Lucini, Enriqueta Aguiló y Eugenia Chorén.
La muestra estará abierta hasta el lunes 19 de Septiembre, de 13 a 22 hs.
¡No se la pierdan!

Ni azúcar ni aceite

2011-09-15T09:15:00.003-03:00

Uno de mis things to do before I die es escribir una comedia musical.
Bueno, estoy escribiendo algo así.
No es LA comedia musical que tenía pensada. Esa es demasiado grandiosa, exhuberante y perfecta para ser real, y como lo perfecto es enemigo de lo posible, estoy haciendo realidad lo posible.
Mi comedia es cantada, hablada y algo bailada.
Tiene monólgos y diálogos. Tiene silencios y gestos contundentes.
Tiene humor y también momentos serios. Como la vida.
Canturreo las melodías todo el tiempo y me río a carcajadas imaginando a los protagonistas en mis escenas.
Porque ya sé quiénes son. Ellos no, pero yo estoy escribiendo cada letra con ellos en mente.
Y estoy tan divertida que me olvido de algunas de mis obligaciones. En casa, por ejemplo, no hay azúcar ni aceite.
Tienen para prestarme?

Desde cierta perspectiva

2011-09-13T09:36:00.005-03:00

Las cosas se ven mejor desde cierta perspectiva.
Los pensamientos se disponen en otro orden.
Los problemas se achican cuando uno los mira desde cierta distancia.
Y aparecen soluciones en el aire, que antes no estaban.
El parloteo mental incesante baja el volumen cuando uno se detiene y mira hacia atrás.
Desde el lugar de avistaje de mi propia vida me observo.
Voy apurada. Oprimida por asuntos que no son importantes.
Me olvido de las cosas que importan.
Me quedo varada en complicaciones inventadas.
Tropiezo con manías viejas y heridas que creía sanadas.
Voy a tientas.
Cumpliendo rutinas y sorteando imprevistos.
¿Esa vida es mía? le pregunto a un benteveo que se posó en la baranda.
Así parece, me contesta.
Y se va volando.
Libre.
Despreocupado.
Sostenido por el aire que lo rodea.
Sólo estira las alas y se deja guiar...

Victoria Branca

La muerte y la Vida

2011-09-11T13:10:00.003-03:00

Hoy se conmemora el fatal atentado a las torres gemelas en New York.
Y también se recuerda a quienes desempeñan la sencilla y compleja tarea de educar: los maestros.
Es un día donde la vida y la muerte danzan entrelazados como amantes. Como pareja despareja. Desigual.
¿Cómo podría la vida salir a bailar con la muerte?
Son enemigas. Antagonistas.
Pero la existencia nos muestra una y otra vez que sus bordes se tocan. Todo el tiempo.
Que sus fronteras se desdibujan hasta fundirse en un mismo horizonte.
La vida lleva, inexorablemente, hacia la muerte. Y la muerte es, muchas veces, dadora de nueva vida.
La muerte arrebata,
la vida también.
La muerte confronta y escandaliza,
la vida también.
La muerte arranca máscaras,
la vida también.
Los maestros enseñan,
la vida y la muerte también.
Los maestros aperciben,
la vida y la muerte también.
Los maestros dejan huella,
la vida y la muerte también.
La vida y la muerte son grandes maestros.
Y hoy, misteriosamente, vuelven a quedar hermanados.
Una vez más.

Victoria Branca

Rezo una pequeña plegaria

2011-09-08T22:12:00.003-03:00

Por los que no ven horizontes,
por los que están por renunciar a sus sueños,
por los que ya no desean un nuevo amanecer,
por los que empiezan a existir sin vivir,
por los que tropiezan con la burla,
por los que caen ante el desprecio,
por los que no duermen en paz,
por los que esconden su propia luz,
por los que vacilan en demasía,
por los que huyen del amor,
por los que retacean el perdón,
por los que promueven la discordia,
por los que desaniman y desalientan,
por los que animan y alientan,
por los que inspirar a crear,
por los que dan sin esperar,
por los que esperan,
por los que cantan,
por los que están presentes,
por los que están despiertos,
por los que están vivos,
por los que ya no están.

Amen

Victoria Branca

Pintor de Río y de Mar

2011-09-05T07:26:00.002-03:00

Hay que tener agallas para salir corriendo detrás de los propios sueños. También algo de inconsciencia. Y luego hay que saber esperar a que las alas agitadas de aquello que soñamos se posen, finalmente, sobre nosotros.
Los sueños, como todo lo que necesita tiempo para tomar forma, se incuban. Y una vez gestados empiezan a moverse con enérgica firmeza hasta darse a luz en la vida de quién los convocó.
Carlos Páez Vilaró es un encantador de sueños. Un pintor apasionado. Un aventurero al que le sobró inconsciencia y le faltó temor. Por suerte. Por que la manera en que se lanzó trotar el mundo en pos de sus sueños dejó una estela imborrable de posibilidades. Y de obras magníficas y desbordantes de creatividad como lo es su casa atellier en Punta Ballena.
Para él, pintor de mar que supo construir su morada sobre el acantilado con la vista más impactante de Uruguay; pintor de río que replicó su hogar en escala más pequeña en la zona del Delta Argentino; ciudadano del mundo, la vida fue, es y será una osada aventura.
Vivió en buhardillas y hoteles de lujo. Se sirvió del trueque para subsistir sin dejar de crear. Conversó con artistas famosos y se mezcló entre las murgas y las comparsas.
No se dejó abatir por la desesperanza cuando su hijo se perdió en Los Andes, y aunque todos lo daban por muerto no cesó de buscarlo hasta que lo encontró. Vivo. Gracias al destello luminoso de esa luna que los había mantenido unidos a ambos en medio de la incertidumbre y el dolor.
Superó enfermedades y separaciones. Reclamos y envidias. Y siguió caminando abrazado a sus pinceles persiguiendo nuevos sueños. Porque la vida merece vivirse a pleno. Con sus aciertos y sus errores. Sus vaivenes y sus atardeceres plácidos. Sus colores vibrantes y sus pátinas sombrías.

Victoria Branca

Está abierta la muestra de
Carlos Páez Vilaró :Gracias tigre
en el MAT (Museo de Arte deTigre)
durante todo el mes de Septiembre

Pecados Capitales: 3

2011-09-03T16:07:00.002-03:00

¿Hay algo más tentador y al alcance de la mano que una tostada con manteca y mermelada?
La primera se unta con urgencia y sin culpa;
la segunda, con dubitación.
La tercera implica haber cruzado el umbral entre la inconsciencia y la plena conciencia del acto.
La cuarta es un desafío abierto al tribunal celestial.
Y la quinta, al igual que en la escala de terremotos y huracanes, desata la ira divina.
Pero un manjar de ángeles como éste bien vale un infierno. ¿O no?

El mejor baile

2011-08-31T07:05:00.004-03:00

La danza sexy que hacen Jennifer López y Richard (come take me here) Gere en Shall we dance.
En penumbras,
junto a la ventana,
conteniendo ansias,
deseos,
frustraciones,
y otras variables molestas de la existencia.
Dejando que sólo hablen los cuerpos.
Las manos.
Las miradas...
¿Para vos?

Esa manía...

2011-08-29T08:25:00.004-03:00

...de medirlo todo.

La duración de un duelo,
la intensidad de un beso,
la longitud de una esperanza,
la circunferencia de una pasión...

La distancia entre un corazón y otro,
la cercanía de dos que intiman,
el impacto de un abrazo,
la temperatura de una amistad...

El contorno de un sueño,
el ángulo de observación personal,
los milímetros que me separan de concretar una idea,
los kilómetros que nos mantienen apartados...

Los segundos que faltan para verse,
las horas que pasan sin sentido,
los años sin luz de los que viven odiando,
la dulce condena de los que vivencian la eternidad en un minuto...

El milagro de los que sostienen el infinito
en la palma de la mano...

Victoria Branca

Esta noche

2011-08-27T19:00:00.003-03:00

El buenomozote de Jeff Bridges, que besara apasionadamente a Rachel Ward en la playa, que intentara en vano reprimir su extrema sensualidad junto a Barbara Streissand, que le bajara el cierre del vestido rojo a Michelle Pfeiffer con solo un piano de testigo, ese, acaba de darse el gusto de sacar su primer disco.
Ya mismo voy a procurarme un LP.
Digo, un CD.
Y esta noche la pasaremos juntos..

El cuerpo no miente

2011-08-24T11:58:00.004-03:00

No se nos permite sentir. Ese es el tema central, oculto y evitado de nuestra sociedad.
Sentir es más peligroso que pensar por uno mismo. No es conveniente hacerle caso a las sensaciones que vienen de nuestro cuerpo. Mucho menos a la memoria que está impregnada en nuestra piel.
Se nos sugiere lo que debemos hacer. Aquello que conviene pensar. Lo que está bien. Lo que está mal. Lo que nos debería doler y lo que no.
La sociedad es un inmenso tribunal que sopesa los pros y los contras en nuestra vida y se expide por nosotros. Lo que sentimos no es válido. El cuerpo y sus sensaciones no pueden ser escuchados a la hora de vivir.
A las urgencias del cuerpo hay que dominarlas. Retenerlas. Reprimirlas. Ocultarlas...
A lo síntomas que el cuerpo envía como mensajeros hay que medicarlos. Anularlos. Silenciarlos. Extirparlos.
El cuerpo es un asunto molesto para la moral. Tiene apetitos e instintos salvajes. Está demasiado emparentado al bruto mundo animal. Suda y sangra. ¿Cómo podría ser un consejero inteligente?
La mente niega las verdades que emanan de nuestros cuerpos. Disfraza las sensaciones. Nos hace creer que aquello que sentimos es mentira. Instala la idea de que el pensamiento sabe más. Y mejor.
Pero el cuerpo no miente.
La mente, sí.

Victoria Branca

Menos es Más

2011-08-23T10:01:00.002-03:00

No
lo
compliques.
La
sencillez
posee
cierta
sabiduría.
Menos
es
más.

Ser saludable es insalubre

2011-08-20T09:51:00.002-03:00

En mi otro blog: www.zenteedocomun.blogspot.com

Un refugio de Paz

2011-08-18T11:39:00.002-03:00

A veces nos sentimos atemorizados por la libertad y buscamos refugio en el armario estrecho de la mente ajetreada.

Hay una inteligencia inherente que está disponible cuando estamos calmados, cuando nuestras mentes no llevan las riendas.

Nuestra ansia por encontrar tesoros, o cualquier otra circunstancia que pensemos que nos aportará paz, no nos deja descansar en la paz que somos.

Puede que nos resulte abrumador lo inmensa y libre que sentimos la vida de repente cuando nuestra mente no está persiguiendo algo.

No necesitas ser un mendigo que espera que le salven; ya estás en el trono de la libertad.

A pesar del recuerdo doloroso, un refugio de paz está siempre disponible.

"Todas las desdichas del hombre provienen de su incapacidad para sentarse en silencio en una habitación y no hacer nada." (Pascal)

"Lo que es más verdadero en mí nunca ha pronunciado una palabra." (Rumi)

Ideas extractadas del libro
Presencia apasionada de C. Ingram

Desgajados

2011-08-17T10:26:00.003-03:00

Somos cual dos silencios, separados, partidos,
que, si estuvieran juntos, tendrían alegre voz;
somos cual dos miradas, que, juntas, se amarían,
ahora inciertas estrellas tras obscura enramada;

dos manos separadas, que juntas se apaciguan;
dos pechos en los que arde oculta mutua llama
que, si pudieran unirse, uno solo serían;
dos almas como costas de mares burladas por las olas.

Es así como somos; ¡ah, si pudiera prometer la esperanza
no más que una otra hora en que sobre las aguas
de nuestro amor en sombras brillara aún la luz!

Hora que llega lenta, se desvanece rauda,
florece y se desmaya, y al final sólo deja
un atenuado sueño como una flor marchita.

Dante Gabriel Rosetti

Maite y María

2011-08-15T11:32:00.005-03:00

Mi amiga María es madre de cuatro hijos. Por momentos hace de remisera ad honorem y por otros de estricta ama de casa. A María le encanta cocinar y cada vez que puede organiza almuerzos y cenas donde despliega todo su talento culinario. Cocina como los dioses y, en secreto, sueña con tener su propio restaurante. Yo la imagino probando recetas en la trastienda de una trattoria o en una mezcla de taberna griega y barcito gourmet. Y la veo sonriendo con su delantal de chef contándole a los comensales qué ingrediente secreto le puso a la salsa y donde se consiguen esos arándonos jugosos.
Mi amiga Maite es brasilera. Y lleva el ritmo de la samba y la sal de la diosa Yemanyá adherida a su piel. Canta y baila, pero lo de ella es pintar. En cada cuadro que crea deja el alma. Y sus heridas. Y sus anhelos. Y el resultado es una obra llena de vida, intensa y en constante transformación.
De Maite me gusta que es auténtica y que no le importa el qué dirán. Y que es valiente. Y apasionada.
Yo escribo. Toco la guitarra. Y canto. Pero a la música la tengo algo abandonada. O tal vez sea yo la que se abandone, a veces, y eche a dormir los talentos en los camastros del deber. Pero eso no es culpa de nadie. Es la vida misma, que por momentos se torna monotemática y entonces se diluyen el entusiasmo y las ganas. O tal vez sea el clima, con sus cenizas persistentes y el tono grisáceo con que intenta plasmar la foto del día.
Pero las canciones se dan cita en mi corazón y me tararean por dentro. Entonces, veo como mis dedos tamborilean sobre el escritorio y mi boca comienza a canturrear esos versos que tanto me gustan. Y la guitarra se sienta en mi falda y me pide que la toque. Sin prolegómenos. Sin precalentamiento. Que toque sus cuerdas y la rodee con mis brazos. Sólo eso.

Victoria Branca

Ya no quiero

2011-08-12T15:58:00.002-03:00

Dar explicaciones ni pedir permiso.
Buscar consenso.
Tener expectativas.
Esperar respuestas.
Caminar por la misma vereda.
Depender de los pronósticos.
Creerle a los malos augurios.
Aferrarme a las riendas.
Usar protectores.
Desconfiar del pulso de la vida.

Pero sí deseo...
encontrar sentido y darme permisos,
celebrar a mis amigos,
soñar sin límites,
hacerme buenas preguntas,
andar por senderos nuevos,
pronosticarme sana y completamente viva,
augurarme buenas nuevas,
soltarme y animarme,
sentirme protegida y cobijada,
creer que algo bueno está por venir.

Victoria Branca

El cuadrito

2011-08-10T08:06:00.003-03:00

Este era el cuadrito que estaba en la pared de mi cuarto cuando yo era chica. El mismo que custodiaba respetuosamente mis sueños e ideas alocadas. El que me observaba sin juicios. El que velaba por mi descanso y no se irritaba con mis ocurrencias. El que me devolvía siempre la misma imagen, sin adulteraciones. El que acompañaba mi llanto y festejaba mis carcajadas. El que se mantenía en pie cuando yo vacilaba. El que me esperaba con sus vivos colores cuando yo creía desdibujarme. El que no emitía crítica ni me instaba a vanagloriarme. El que permanecía quieto y sereno, aún en medio de las tormentas.
Cuando me sentía abrumada por el sólo hecho de tener que crecer y hacerme responsable, solía mirar esa ventana abierta y su cortina flameando y pensaba que nada podía ser tan grave, si, total, afuera había un sol bueno y dispuesto a guiarme y ráfagas de viento que traían buenas nuevas.
Yo era la hermana mayor en mi familia y, sin embargo, me sentía la menor en la imagen. La que siempre podía contar con esa protección invisible que nos está destinada por el audaz hecho de existir.
Y esa silla, roja, rojísima, era una invitación desenfadada a sentarme y plasmar en palabras mi universo interior. Y a garabatear mis anhelos. Y a deletrear bien clarito mis deseos. Y a escribir sin miedo el nombre amado...
El barril verde de la esquina... uy, lo que está oculto. Lo que no debe ser abierto antes de tiempo. Secretos. Encantamientos. Lo prohibido.
El gatito blanco era un buen augurio. La promesa de que todo iría bien. Y que yo saldría airosa de las tempestades de mi vida.
Hoy mi querido cuadrito custodia a otra dueña. Tan necesitada como yo, en ese entonces, de encontrar un refugio donde sentirse a salvo.

Victoria Branca

Magia

2011-08-06T10:35:00.003-03:00

Paris es mágica. Y romántica.
Perderse en medio de sus callecitas empedradas y curvas es recomendable. Caminarla sin premeditación es casi imprescindible.
Muchas películas se filman en Paris. Todos quieren impregnarse de esa magia y plasmarla de algun modo en las pupilas de sus cámaras. Pero hay mil y una caras de la bella Paris. Y quien tiene el privilegio de recorrerla más de una vez nunca repite la experiencia.
Medianoche en Paris es la última película de Woody Allen. Y a mí me cautivó con esa magia que suele encontrarse en los cuentos de hadas. Sólo que éste es un cuento de hadas para adultos. Pero adultos que no temen entrar en contacto con el niño que aún llevan dentro. Con la niña que sigue de alguna manera cohabitando despreocupadamente en un cuerpo de mujer.
Invítense a disfrutar esta exquisita propuesta. Déjense llevar hacia el reino donde todo es posible. Donde no hay límites ni fronteras. Mucho menos para acceder al territorio infinito de la imaginación. Y al mundo olvidado de esa, la que es capaz de sacudir el tedio y la desesperanza. La magia.

Mirada retrospectiva

2011-08-03T10:42:00.002-03:00

"Con el paso de los años, resulta difícil escapar a la mirada retrospectiva con la que intentamos comprender lo que a menudo nos parece incomprensible, cuando tratamos de responder a preguntas tales como: ¿adónde estoy?, ¿cómo llegué hasta aquí?, ¿cuáles son mis "asignaturas pendientes"?, ¿en qué punto me desvié de mis anhelos?, ¿fue distracción o fue elección?
Este importante momento suele coincidir con la edad media de la vida y también con la firme decisión de cumplir los deseos postergados o extraviados.
Son preguntas que ponen a prueba el coraje para mirar sin cerrar los ojos, pero que, de lograrlo, nos ofrecen la maravillosa alternativa de despertar lo adormecido y reencontrar nuestro sendero.
...Uno de los costos de la autopostergación es el resentimiento;
el de la sobrecarga, el deterioro;
el de la servidumbre, la indignidad;
el de la abnegación, la eterna postergación;
el de la dependencia, el infantilismo;
el de la sobreadaptación, la falta de autenticidad;
el de la condescendencia, la obsecuencia."

Clara Coria,
Las negociaciones nuestras de cada día

Secreto bien guardado

2011-08-01T09:48:00.003-03:00

¿En qué consiste el éxito de una terapia psicológica?
¿En el tipo de enfoque utilizado? ¿En el uso de técnicas y dinámicas pertinentes? ¿En la eficacia de ciertas intervenciones verbales? ¿En el modo en que el terapeuta conduce la sesión?
¿Se debe a la trayectoria y reconocimiento de quien dirige e interpela? ¿A la idoneidad del profesional? ¿A la simpatía que provoca quien consulta?
El alma (psique en griego) se despliega de múltiples maneras. Y se esconde, también, de variados modos.
Acceder a una terapia es aceptar que el alma, tarde o temprano, será invitada a salir a escena. Que los múltiples disfraces que utilizamos para enmascararla y ocultarla deberán colgarse en el perchero durante un rato.
Elegir un terapeuta para que oficie de guía mientras dura la sesión, es decirle en voz muy baja: "No me es fácil despojarme de este abrigo, aprendí a caminar toda la vida con él, pero por alguna razón me pesa y quiero saber cómo se siente andar por la vida más liviano."
Desvestirse es un acto íntimo. Desnudarse implica mayor intimidad.
En inglés, intimidad se dice "Intimacy" (Into me see)
Existe intimidad cuando uno es capaz de ver a través de esas capas que abrigan (y muchas veces sofocan) al alma. Que la mantienen prisionera. Que no le permiten desplegarse en toda su dimensión y belleza.
La intimidad no es algo que se produzca de manera voluntaria. No es algo que yo elija hacer. Es, más bien, lo que yo dejo de entorpecer para que suceda. Aquello a lo que decido no ponerle más obstáculos ni estrategias en mí vínculo con el otro.
Animarse a ser íntimo es un acto de gran coraje. De entrega. De suma confianza.
En una buena terapia existe intimidad.
Y cuando el vínculo logra derribar los muros de la desconfianza y el temor la relación que se logra es sagrada. Y poderosa.
Se establece entonces una conexión profunda y sanadora. Sumamente sanadora. No para uno solo sino para los dos.

Victoria Branca

Ese sencillo festín de los sentidos

2011-07-29T11:20:00.003-03:00

Cuando vivía en Paris, en un departamento de 52 metros cuadrados, no hacía las compras semanalmente. ¿El motivo? Mi heladera era una de esas que están en las habitaciones de los hoteles de muchas estrellas. Las de los tentadores frigo bar. Pequeñita y poco cabedora. Por lo que debía hacer las compras cada dos o tres días y no estoquear.
Ese asunto me llevó a visitar asiduamente los mercados al aire libre. Los puestos de la calle que ofrecen verduras, frutas, quesos y carnes exhibidos "al fresco". Y me enamoré de esa manera antigua y pueblerina de hacer las compras.
Iba con el cochecito de mi hija mayor, y con ella adentro iba metiendo la bolsita de los duraznos y las peras, la de los tomates y zanahorias, el paquete de quesos y nueces, y alguna que otra delicattessen dulce para coronar ese sencillo festín de los sentidos.
Los años pasaron. Los hijos crecieron y se multiplicaron. El destino me devolvió a la querida Buenos Aires y sucumbí a los super, hiper, gigantes mercados cerrados y en cadena.
Extraño esos paseos a la Rue de Levis, los puestos, los olores entremezclados, la diversidad de personas y sus changuitos, el ritmo lento de elegir las manzanas de a una y las nueces de a puñados.
Por eso, cada vez que puedo me hago una escapada al Delta, al Puerto de Frutos, donde a pesar de que los frutos escasean mientras se multiplican los objetos de decoración, el paseo mantiene el encanto de los antiguos mercados.
Y siempre vuelvo de esa pequeña escapada con mi bolsita de nueces pecan, las mandarinas más jugosas y los tomates más rojos y sabrosos.

Ese espacio vacío

2011-07-27T12:27:00.002-03:00

Cuando alguien se va de nuestro lado, sea por muerte, por destierro, por cansancio, por enojo, por traición, por resignación, por desaparición o porque simplemente se cumplió un ciclo (eso es lo último en lo que pensamos cuando sucede...) queda un espacio vacío. Un hueco en el corazón. Una hendidura que duele y que no hace más que recordarnos que aquél que hasta hace poco estaba, ya no está.
Se nos enseña desde chiquitos que a los espacios en blanco hay que rellenarlos. Con colores, con trazos firmes, con lineas y garabatos, con palabras... El fondo blanco debe ser cubierto para que no se note lo desnuda que es la existencia.
El silencio debe ser evitado con palabras, aunque no estemos diciendo nada de importancia.
Cubrir, esa es la cuestión.
Cuando el corazón se destempla queremos abrigarlo. Pronto. No sea que una helada lo petrifique y deje de latir.
Cuando sentimos una herida en carne viva queremos operarla sin demora. Una sutura por aquí, que ya no sangre, gasas para taparla. Una mordaza esterilizada para no oír el llanto desgarrador....
No soportamos sentir tanto. Y, sin embargo, esa es la ilusión que mueve al amor.
La intensidad la queremos en el sexo, en el enamoramiento, en el deleite y el placer. Pero no en el dolor. A ese hay que atenuarlo, silenciarlo, rebajarle el volúmen hasta que ya no se oiga.
La vida comienza en los espacios vacíos. En la nada. En el silencio más absoluto. Pero luego aprendemos que para vivir hay que escaparle a esos agujeros negros. Huir de los espacios vacíos. Esquivar pozos y abismos.
Cuando alguien se va de nuestro lado se quiebran viejos acuerdos. El otro no cumplió con su promesa. Dejó las cosas sin terminar. Me sumió en un caos imprevisto. Me dejó con palabras en la boca en medio de un silencio atroz.
¿Con qué voy a llenar esta vez ese espacio en blanco?

Victoria Branca

Los pequeños detalles

2011-07-25T11:37:00.003-03:00

La diferencia la hacen los detalles. En casi todo.
Se nota, en cualquier ámbito en que se desarrolla la vida, cuando alguien le presta atención a los asuntos pequeños. Esos en los que pocos se fijan. Porque darse cuenta de lo más vistoso, de lo ampuloso, de lo grande, es más fácil. El tamaño se devora la pequeñez de lo que parece insignificante. Pero el percatarse de lo chiquito, de lo que no se ve a simple vista, es un arte.
Nancy Meyers dirige y produce películas. Invierte tiempo, dinero y talento en hacer lo que le gusta. Y lo hace muy bien. Porque además de reflejar etapas de la vida con maestría y humor, pone la lente en esos pequeños detalles que hacen la diferencia.
Las locaciones donde ubica a los personajes, tan parecidos a nosotros que pululamos por la existencia con asuntos presentes y pendientes a cuestas, son tan exquisitas que dan ganas de volver a ver sus películas una y otra vez.
¿Qué películas?
"Alguien tiene que ceder", protagonizada por los maravillosos Diane Keaton, Keanu Reeves y Jack Nicholson,
"El descanso", con Kate Winslet y Cameron Díaz,
y la genial y disparatada "Enamorándome de mi ex", con Meryl Streep y Alec Baldwin.
Vale la pena detenerse en cada uno de los ambientes de las casas de los protagonistas. Y en los mini mercados. Y en los escritorios. Y en los baños.
Y no, no son casas de decorado. Sin ir más lejos, la casa del personaje de Meryl Streep es la verdadera casa de Meyers, en California. Ese cuarto que ven en la foto y que hace de habitación del personaje de Streep, es el de ella.
Pequeño detalle....

El Sr. Tumnus y yo

2011-07-19T11:28:00.004-03:00

En este día frío y gris tengo ganas de abrir el ropero de mi abuelo, escabullirme entre sus abrigos y sobretodos y abrirme paso hacia el bosque nevado. Ponerme los auriculares de la foto y mientras escucho Fire & Rain, de James Taylor, encaminarme hacia la cabaña del Sr. Tumnus. Allí tomaremos un chocolate caliente mientras me contará que el mundo real no es éste, en el que yo vivo engañada desde hace años, sino aquél, el de Narnia. El de las brujas blancas y los faunos amistosos. El de los niños valientes y llenos de ideales. El del león que sólo ataca para proteger el reino de la amenaza mortífera de los descreídos. El de las aves que custodian los sueños. El de los roedores que mantienen el suelo fértil y el de las arañas que tejen historias de amor.
Nos sentaremos junto a la chimenea y hablaremos con el corazón abierto y el fuego encendido. Y él dirá que no, que la lluvia fría, destemplada y caprichosa no es capaz de apagar la llama del amor.

Victoria Branca

Autoestima e Identidad

2011-07-16T11:44:00.002-03:00

"La autoestima es una experiencia íntima: es lo que pienso y lo que siento sobre mí mismo, no lo que piensa o siente alguna persona acerca de mí. Mi familia, mi pareja y mis amigos pueden amarme y aún así cabe la posibilidad de que yo no me ame. Mis compañeros de trabajo pueden admirarme y aún así yo me veo como alguien insignificante. Puedo proyectar una imagen de seguridad y aplomo que engañe a todo el mundo y aún así temblar por mis sentimientos de insuficiencia. Puedo satisfacer las expectativas de otros y aún así fracasar en mi propia vida. Puedo ganar todos los honores y aún así sentir que no he conseguido nada. Millones de personas pueden admirarme y aún así me levanto cada mañana con un doloroso sentimiento de fraude y un vacío interno.
Una autoestima consolidada permite dar curso, dar alas, a lo que se piensa, a lo que se desea, enfrentar dificultades, no ser demasiado influenciable por la mirada de los otros, tener sentido del humor...
Se puede sobrevivir a los fracasos y a las desilusiones, negarse a los abusos, expresar dudas, tolerar cierta soledad, sentirse digno de ser amado y soportar el dejar de ser amado por una persona imaginando que puede haber otra, aunque no haya otra en lo inmediato.
La autoestima consolidada permite expresar temores y flaquezas sin avergonzarse, vincularse con otros significativos sin vigilarlos o ahogarlos, admitirse el derecho de decepcionar o fracasar.
Considerar la autoestima como necesidad básica es reconocer que actúa como el sistema inmunológico del psiquismo, proporcionándonos resistencia, fortaleza y capacidad de recuperación."

Luis Hornstein
Autoestima e identidad
Fondo de Cultura Económica

Para animarte a escribir...

2011-07-14T10:55:00.002-03:00

A escribir se aprende escribiendo...
Pero si necesitás un empujón para animarte a volcar por escrito todo ese mundo interior que te habita, te recomiendo tres buenos libros acerca de escribir. Suelen estar fuera de circulación pero cuando uno está destinado a toparse con cierto libro, el universo conspira para que el mágico encuentro se produzca.
"Si quieres escribir", de Brenda Ueland.
"Bird by bird", de Anne Lamott.
"Writing down the bones", de Natalie Goldberg.
Y si te resultara difícil encontrarlos por el momento, siempre podés acudir a los inspiradores:
"El camino del artista", de Julia Cameron y "Free play", de Stephen Nachmanovitch.

¡That´s all folks!

La infelicidad perfecta

2011-07-13T10:27:00.007-03:00

"Todo el mundo descubre, tarde o temprano, que la felicidad perfecta no es posible, pero pocos hay que se detengan en la consideración opuesta de que lo mismo ocurre con la infelicidad perfecta. Los momentos que se oponen a la realización de uno y otro límite son de la misma naturaleza: se derivan de nuestra condición humana, que es enemiga de cualquier infinitud. Se opone a ello nuestro eternamente insuficiente conocimiento del futuro; y ello se llama, en un caso, esperanza y en el otro, incertidumbre del mañana. Se oponen a ello las inevitables preocupaciones materiales que, así como emponzoñan cualquier felicidad duradera, de la misma manera apartan nuestra atención continuamente de la desgracia que nos oprime y convierten en fragmentaria, y por lo mismo en soportable, su conciencia."

Primo Levi,
Si esto es un hombre

Yo, la que te quiere

2011-07-12T12:29:00.003-03:00

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho.
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado de fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.

Gioconda Belli

No hay muerte, hay mudanza

2011-07-09T18:55:00.002-03:00

"El que murió simplemente se nos adelantó.
Porque allá vamos todos.
No hay muerte,
hay mudanza".

Facundo Cabral

¡Hasta pronto Facundo!

Si querés reir... reí

2011-07-08T12:59:00.004-03:00

Si quieren rememorar el paso por la primaria, transportarse por un rato al patio del colegio, revivir escenas de un típico día escolar y recordar a aquellos maestros que dejaron su huella en el corazón, no se pierdan el unipersonal de Juan Pablo Geretto: Yo amo a mi maestra normal.
Desde que el actor aparece en escena dándole vida a la "seño", arranca carcajadas que no se acaban hasta que la obra termina.
¡Apúrense a sacar entrada antes de que la maestra se vaya a enseñar a otra parte!

No es lo mismo

2011-07-07T10:54:00.003-03:00

Estar alienado, que estar alineado.
Hacer poco el bien, que hacer poco y bien.
Vivir a la sombra, que vivir asombrado.
Generar discordia, que concordar géneros.
Creerse superior, que superar creencias.
Sentirse abatido, que batirse con sentido.
Herir abiertamente, que abrirse a una herida.
Desear consenso, que consensuar deseos.
Sentirse buscado, que buscar sentido.
Sentirse muerto, que morir sintiendo.
Almacenar posesiones, que poseer la propia alma.

Victoria Branca

La Caja

2011-07-05T07:48:00.003-03:00

Me arrodillé sobre el escalón de madera. Apoyé mi mejilla sobre la placa agujereada, fría, y comencé a hablar. Él me escuchaba en silencio. Podía verlo, allí dentro, sentado contra la pared de ese receptáculo diminuto. Escondido. A resguardo.
Yo hablaba en voz baja, casi en un susurro. No quería que nadie escuchase mis pecados. Solo él. Aunque eso me daba cierta incomodidad también.
El no decía nada. Respiraba con pausa. Sosegado. Mi respiración era más entrecortada. Superficial. Mis palabras, graves. Lentas. Hondas. En medio de un largo silencio espié por las rendijas de metal. Sus manos estaban unidas sobre la falda negra. Sus ojos permanecían cerrados. Todo era silencio. Afuera, algunas personas rezaban en un murmullo parejo.
Mis últimas palabras aún resonaban en mis oídos. Como si ese habitáculo fuera una caja de música, así rebotaba el sonido de lo que acababa de decir. ¿Sería un pecado mortal? Él no respondió. Sólo bajó la mirada. Yo lo espié. Y luego cerró los ojos. Así estaba mientras yo recorría su silueta con disimulo.
Carraspeó. Abrió los ojos. Miró al techo. ¿Habrá querido ver el cielo? Pero sólo había madera oscura sobre su cabeza, y metal a su alrededor. Él estaba allí dentro. Atrapado. Yo venía de afuera, de ver el cielo, de oler las flores, de andar descalza por el parque.
Él llevaba unos pesados zapatos acordonados, iguales a los de mi abuelo. Bien lustrados. Tenía pies grandes. Ya había escuchado su pisada firme cada vez que avanzaba hacia el altar. Siempre me divertía ver la punta de su calzado asomar por los bordes de su túnica blanca. Luego seguía recorriendo la blancura de su vestido hasta llegar a su cuello: otro lugar desnudo, en libertad. Podía ver los puntitos negros de su barba afeitada. Hasta distinguía, desde lejos, dónde se había cortado al rasurarse. Me imaginaba la sangre chorreando por su piel, al agua aclarando el rojo oscuro, la reacción de sus poros al jabón, y sus manos frotando con suavidad la herida. Imaginaba su rostro frente al espejo y yo, del otro lado, enfrentando su mirada. Dejándome penetrar por sus ojos recién abiertos mientras le devolvía el reflejo de su humanidad. Y suspiraba, mientras él se mostraba como Dios lo trajo al mundo: sin túnica, sin zapatos, sin toalla.

Todo era silencio, salvo dentro de mí. Un tumulto de voces, de gritos, de suspiros...todos festejaban mi descuido en el tiempo. Volví a espiar por las rendijas: tenía las manos sobre su rostro, como si quisiese esconderse aún más.
Dije su nombre. No le dije "Padre". Él bajó sus manos y me miró. A través del metal agujereado nuestros ojos se encontraron por primera vez. Me sonrió. Yo reí nerviosa.
Dijo mi nombre. Salido de su boca fue como si me hubieran bautizado por segunda vez. Me quedé muda. Paralizada. Pero sólo por fuera. Dentro, todo era fiesta, celebración. Hacía tanto tiempo que esperaba ser mirada por él...
Sus ojos eran claros, transparentes. Me miraban a mí. Ya no al techo. A mí.
No dijo nada más. Apoyó su mano sobre el metal para incorporarse. Yo apoyé la mía desde el otro lado. Nuestro dedos se rozaron. Nuestras pieles se tocaron. Fuimos uno por unos segundos. Fuimos uno.

Victoria Branca,
Con los pies desnudos

El invierno en el corazón

2011-07-04T10:08:00.002-03:00

El invierno es la estación fría. La parada donde nadie quiere detenerse, mucho menos bajarse.
En el invierno no hay ramas frondosas donde protegerse de la luz excesiva ni de los rayos incandescentes de alguna verdad. El invierno es así de crudo. Así de frontal.
Ante los ojos helados de Invierno uno no puede más que sentirse desnudo. Vulnerable. Desenmascarado.
El invierno escudriña y arrincona. Hunde su mano despiadada en las raíces y te enrostra lo que durante tanto tiempo no quisiste ver. No cuece a fuego lento ni deja que maceren los frutos; los escupe al ras de la tierra y no se inmuta si perecen a causa del frío y la destemplanza.
El invierno es cruel. Y despiadado. Desdibuja colores y sonrisas. Hace enmudecer a las aves y las aleja de los techos y las ventanas. Hace morir a las flores y exilia a las mariposas. Combate los perfumes y elimina todo rastro de felicidad.
El invierno es estoico y reprimido. Mudo y manipulador. Prepotente y, a la vez, sumamente impotente.
Se jacta de su poderío pero es un emisario. Y aunque pareciera que no tiene corazón, palpita a escondidas y en penumbras.
¿Qué lo hace palpitar, aunque en silencio?
Ella,
la Primavera.

Victoria Branca

Pecados Capitales: 2

2011-07-02T13:19:00.002-03:00

Quien se apersona en la góndola de los quesos en el supermercado o en un almacén dedicado a la venta de tales productos non sanctos ya está bien al borde del precipicio del infierno y muy en peligro de entrar.
La tabla de quesos es una tabla de perdición. No os acerquéis si queréis seguir ostentando con estoicismo la bandera del autocontrol y la perseverancia. La voluntad puede verse irreversiblemente debilitada si os lleváis un trozo de este invento endemoniado a la boca.
Queso, vino, uvas turgentes... ¡Vade retro Bacchus satanicus!

¡Nueva entrada en mi otro blog!

2011-06-30T12:42:00.002-03:00

www.zenteedocomun.blogspot.com

Desafío

2011-06-28T09:48:00.002-03:00

Adiviná qué hay en esta caja.
Tenés 24 horas para descubrirlo...
Preparados, listos, ¡Ya!

Sábato y los Libros

2011-06-27T07:53:00.003-03:00

"Me piden que mencione los diez libros fundamentales que yo eligiría. Nunca fui partidario de listas de ese género. Sería imposible mencionar unos cuantos como mejores o fundamentales o necesarios.
Cada cual debe leer lo que necesita, lo que espiritual y hasta pasionalmente desea. Nada que se haga sin pasión sirve para nada.
Si uno se quiere divertir, puede recurrir a los best sellers que fabrican los norteamericanos, que son best sellers antes de salir a la venta: se hacen con estudio de mercado, computadoras y hasta equipos. No sé, hay tantos. Pero como dije, cada uno puede encontrar lo que necesite, lo que le dé respuestas a sus angustias, a sus esperanzas."

Ernesto Sábato,
extractado del suplemento especial de Clarin
Sábado 25 de Junio de 2011

Pecados Capitales: 1

2011-06-24T12:02:00.002-03:00

Promovido por la pereza y la indulgencia,
asociado a la lujuria y el placer,
el chocolate caliente fomenta las pasiones desenfrenadas y el acaloramiento excesivo.
Si no queréis ser asados en los fuegos interminables del infierno, alejáos de esta pócima del demonio...
¡Vade retro cacao satanicus!

El largo Invierno

2011-06-23T10:46:00.002-03:00

Perséfone acaba de ser secuestrada por Hades, el dios del inframundo.
Su madre corre de un extremo al otro de la tierra gritando su nombre. Está desesperada.
Durante nueve días y nueve noches llora desconsoladamente su ausencia. No hay rastros de su hija.
Perséfone, la doncella inocente que juntaba flores en los campos que cultivaba Demeter, su madre, habita ahora en las sombras. En el reino del desasosiego. Lejos de su mundo conocido y luminoso. A tientas se mueve en ese lugar oscuro que no reconoce.
Extraña los rayos del sol. La voz familiar de sus seres queridos. El canto de las aves, el aroma de las flores...
El inframundo es un lugar frío. Tenebroso. Se escuchan murmullos de queja y lamento. O el silencio más sepulcral.
El que recién llega a esta tierra baldía no se siente bienvenido. Pero lo es.
La oscuridad, en su punto más negro, preanuncia la llegada de la luz.

Templo de Compras

2011-06-21T07:51:00.004-03:00

El mundo moderno no sólo ha sabido seducirnos con sus infinitas posibilidades tecnológicas y sus inventos prácticos, también ha impuesto su principal modo de adquirir objetos de deseo: el shopping.
Pero ir de compras, o de shopping, ya no sólo es aplicable a cosas materiales, ahora también se hace shopping espiritual. Así, no es raro que uno se acerque a la góndola de las terapias para elegir entre el clásico análisis de diván o el auge de las terapias llamadas "breves". Entre éstas últimas puede llevarse un paquete de sesiones grupales ( con o sin percusión, de rituales primitivos, bajo las estrellas o las constelaciones, intensivo de fin de semana o semanal, de ritmos africanos o de danzas tántricas, neurocelulares o biofísicoecológicas, multisensorial o psicodinámicas, con o sin cristales, hipnóticas o mántricas, diurnas o nocturna...) o decidirse por un pack de sesiones individuales, con o sin regresión a una vida pasada, de sentado o de parado, con o sin luz azul, en trance o en tránsito.
Luego uno puede acercarse a la góndola de objetos de culto y elegir entre la infinidad de sahumerios de la india, las piedras de colores, las velas aromáticas con esencias de frutas y verduras, las moneditas con o sin agujeros, los colgantes para ahuyentar malos espíritus, ideas de poca monta, espíritus molestos o chantajes emocionales a distancia.
También puede adquirir mantas voladoras a otras dimensiones, mats que alteran la percepción extra sensorial, cintas revitalizadoras, almohadillas que aumentan el coeficiente intelectual, mascarillas que promueven la iluminación y zapatillas especiales que favorecen el ascenso a otros planos.
En el sector bebidas hay para tirar al techo, pero no, no hay techo, ¡el cielo es el límite!
Allí uno puede optar entre las aguas libres de toxinas y mala vibra, bebidas energizantes que optimizan el bioritmo, tés que auspician la meditación y las visiones del más allá, o adquirir envases para llenar con aguas benditas de distintas regiones del mundo.
En el sector libros uno puede pasarse la mitad de la vida mientras se instala la duda entre seguir las enseñanzas del gurú indio, el pai francés o los emergentes locales.
Cuando uno llega a la caja, podrá hacer una selección final antes de llevarse los paquetes a casa. Allí será mucho más difícil aplicar el criterio de selección, además de que la inversión habrá salido un poco menos cara. Si no se logra esa depuración final se corre el riesgo de sufrir una intoxicación espiritual severa. Y lo que menos debería provocar el shopping espiritual es sintomatología física y típicamente terrenal.
Es verdad, todo esto podría evitarse haciendo la compra on line, pero sin el debido esfuerzo y sacrificio de peregrinar hasta el templo de compras no sería lo suficientemente espiritual.

Victoria Branca

Este blog cumple 2 años

2011-06-16T09:17:00.003-03:00

Con los Pies Desnudos empieza a transitar su tercer año.
Un año, según la numerología, de mucha creatividad.
Agradezco a todos los que caminan conmigo a través de las palabras, de los deseos, de los sueños, de la música, de los silencios, de las risas, de las lágrimas...
Brindo por ustedes y por mí,
¡Salud!

Con o sin zapatos

2011-06-14T15:58:00.002-03:00

Es curiosa la información que arrojan las estadísticas del blog. Allí puede saberse cuánta gente por día mira sus páginas, de qué país provienen, cuáles son los posts más leídos, etc.
Pero de todos los datos que aporta hay uno que me resulta curioso por demás. Es el que muestra cuáles son las palabras por las que la gente termina cayendo, muchas veces de manera involuntaria, en mi blog.
Están los seguidores a conciencia y los que visitan Con los pies Desnudos por gusto, pero están esos otros que aterrizan creyendo que van a encontrarse con algo que termina no siendo lo que esperaban. Me refiero a los que son atraídos por la palabra "desnudos", y hasta "pies desnudos". Tal vez crean que con sólo cliquear esas palabritas mágicas aparecerán mujeres ligeras de ropas, fotos provocadoras, invitaciones a encuentros non sanctos...quién sabe.
El asunto es que sin escalas arriban a este blog poco carnal. ¿Qué harán?, me pregunto. E imagino sus caras de desilusión y la rápida composición de nuevas combinaciones de palabras que los lleven al destino deseado.
También soy testigo de algunos paracaidistas que aterrizan oportunamente en estas tierras cuando me escriben a mi mail contándome acerca del hecho afortunado y sincrónico. Esos me encantan. Los que llegan sin saberlo y se quedan encantados de haber confiado en el azar.
A los otros, a los que esperan emociones violentas, les regalo por ahora esta imagen sensual que acompaña el post. Para el resto utilicen la imaginación, que es la loca y salvaje de todas las casas (Teresa dixit)
Y sepan que tanto unos como otros son bienvenidos en este sitio. Con o sin zapatos.

Victoria

En el día del Escritor

2011-06-13T07:38:00.002-03:00

Celebro a quienes se sirven de la escritura como un medio de expresión.
A quienes se dejan conducir por la palabra.
A quienes utilizan la escritura como una vía de sanación.
A aquellos que creen que no todo está escrito.
Que lo que fue escrito de una manera puede reescribirse de otra.
Que las palabras poseen magia y belleza.
Y que cuando las palabras se afean y envilecen se las puede transformar.
Celebro que la escritura no sea para unos pocos.
Que escribir, además de ser un modo de autodescubrimiento, sea la puerta de acceso para descubrir a otros.
Festejo que la escritura no pase de moda.
Que no dependa de las estaciones ni del índice Merval.
Que esté al alcance de la mano y a la vera del corazón.
Que promueva el silencio y la escucha.
Que provoque reverencia y pavura.
Que estimule la curiosidad y la capacidad de asombro.
Celebro la existencia bendita y fecunda de la palabra.

Victoria Branca

A todos los que se asoman

2011-06-10T00:38:00.003-03:00

Hay quienes piensan que el blog ya está pasado de moda. Ahora, dicen , hay que twittear.
Otros creen que los contenidos del blog deben ser impersonales, ficticios y desligados de la vida privada. Que es mejor usar seudónimo y escudarse detrás de una identidad falsa.
Algunos dicen que escribiendo desde la verdadera identidad y expresándose libremente uno se expone demasiado. Que conviene resguardarse un poco, retacear algo de información.
Están los que leen con avidez pero no comentan.
Los que leen de vez en cuando.
Los que leen casi a diario.
Los que comentan a menudo.
Los que se hacen los indiferentes pero están pendientes.
Los anónimos.
Los que se muestran.
Los que se animan a interpelar y contradecir.
Los que adhieren con pasión.
Los que se quedan rumiando en voz baja.
Los que admiran y celebran.
Los que acompañan discretamente.
Los que enseñan.
Los que que se conmueven y se emocionan.
Los que aportan novedades y sugerencias...

Todos los que caminan por este blog, de una u otra forma dejan su huella.
Todos los que se asoman a leerme, aún el más silencioso, forman parte de este entramado invisible pero poderoso que une los corazones. Que atraviesa límites y fronteras. Que hermana de un modo misterioso las almas.
Celebro que este blog exista. Bendigo a quienes lo recorren. Y deseo que las palabras y la música sigan siendo la excusa para encontrarse.

Victoria Branca

La otra Orilla

2011-06-09T10:38:00.004-03:00

"Lo otro nos repele: abismo, serpiente, delicia, monstruo bello y atroz. Y a esta repulsión sucede el movimiento contrario: no podemos quitar los ojos de la presencia, nos inclinamos hacia el fondo del precipicio. Repulsión y fascinación. Y luego, el vértigo: caer, perderse, ser uno con lo Otro. Vaciarse. Ser nada: ser todo: ser. Fuerza de la gravedad de la muerte, olvido de sí, abdicación y, simultáneamente, instantáneo darse cuenta de que esa presencia extraña es también nosotros. Esto que me repele me atrae. Ese Otro también es yo. La fascinación sería inexplicable si el horror ante la "otredad" no estuviese, desde su raíz, teñido por la sospecha de nuestra final identidad con aquello que de tal manera nos parece extraño y ajeno.
La inmovilidad es también caída; la caída, ascensión; la presencia, ausencia; el temor, profunda e invencible atracción.
La experiencia de lo Otro culmina en la experiencia de la Unidad. Los dos movimientos contrarios se implican. En el echarse hacía atrás ya late el salto hacia adelante. El precipitarse en el Otro se presenta como un regreso a algo de que fuimos arrancados. Cesa la dualidad, estamos en la otra orilla. Hemos dado el salto mortal. Nos hemos reconciliado con nosotros mismos."

Octavio Paz,
El Arco y la Lira

La Buenos Aires de los Escritores

2011-06-07T12:29:00.003-03:00

Caminar la ciudad de Buenos Aires tiene su encanto (siempre que no te topes con alguna manifestación o piquete) Pero recorrer sus barrios de la mano imaginaria de sus escritores ¡es mágico!
Álvaro Abós en su libro "Al pie de la Letra" oficia de guía generoso adelantándose unos pasos y retrocediendo otros en el tiempo para que el caminante pueda revivir anécdotas y conocer más de cerca a quienes han escrito las páginas más ricas de la literatura Argentina.
Así, la Avenida de Mayo deja de ser una explanada política para transformarse en un boulevard de plátanos que custodian el Café Tortoni (sede de tertulias de escritores tantos...) y el Palacio Barolo (que replica en su interior el infierno y el paraíso de Dante)
La avenida Corrientes abandona por un rato sus máscaras teatrales para convertirse en un corredor que alberga librerías de nuevo y de viejo y las casas que supieron cobijar a dos grandes: Gelman, el poeta; y Borges, el gran lector.
La zona de Recoleta y su cementerio susurran en silencio historias y leyendas, mientras hordas de turistas caminan su calles empedradas ignorando que la carne no sólo es sabrosa y abundante sino débil y perecedera.
Palermo es sede de jardines (el botánico y el zoológico) y le dan al barrio una bocanada de oxígeno puro entre tanto transporte público y acelerado. Y los jardines son escenario de relatos para Roberto Arlt y de recuerdos infantiles para Borges.
Al pie de la letra sigue viaje por el barrio de Once, Chacarita, Barracas, Mataderos, La Boca, Constitución...
Habrá que preparar distintas expediciones para sorberle el jugo y la sabiduría a esta guía que Abós supo recrear con talento y que Alfaguara acaba de reeditar en versión ampliada y corregida.

Al pie de la Letra
Álvaro Abós

Me gustaría

2011-06-06T07:36:00.004-03:00

Me gustaría quedarme atrapada en un ascensor. Con una o dos personas, no más. Que conozcan ese pueblito de La Toscana cuyo nombre no recuerdo. Ya me lo recordarán ellos. Y que en ese habitáculo estrecho convengamos en que la vida no es lo que se vive frenéticamente todos los días. Al menos no lo es todo. Que sin preámbulos ni estrategias hablemos de aquello que nos importa. Sin perdernos en rodeos intrascendentes ni detalles absurdos.
Que nos contemos dos sueños y algún secreto. Y que eso nos hermane para siempre.
Y que al salir de allí, seamos otros. No. Que seamos quienes somos de verdad. Sin aditivos ni conservantes.
Yo me subiré a mi bicicleta. Pondré mis asuntos en la mochila y comenzaré a pedalear despacio. No hay prisa. Y esperaré el momento de quedar atrapada en alguna brecha imprevista del tiempo otra vez.

Esa delgada linea

2011-06-03T11:26:00.003-03:00

Entre mi elección personal y el egoísmo
Entre los pensamientos privados y el hermetismo
Entre el derecho a recordar y el derecho al olvido
Entre los deseos alocados y la extralimitación
Entre la autoría independiente y el cómodo plagio
Entre el ocio elegido y la pereza
Entre la audacia y el desenfreno
Entre la personalísima voz y el parloteo
Entre la expresión de emociones y el desborde
Entre la consentida indulgencia y la desmesura
Entre la picardía y la desubicación
Entre la privacidad y el aislamiento
Entre la tristeza derramada y el mar de pena
Entre la sostenida alegría y la histeria
Entre el juego y los vicios
Entre el grito y el estruendo
Entre la palabra y el balbuceo
Entre mi corazón
y el ajeno.

Victoria Branca

La tía Nélida

2011-06-02T10:00:00.002-03:00

A la tía Nélida le gustaba rezar el rosario. Lo hacía más de una vez por día, a la vista de todos, moviendo los dedos en forma nerviosa mientras repetía en un susurro molesto las oraciones.
La tía era más flaca que Olivia, la de Popeye, pero no tan alta. Se vestía de negro, de azul o de marrón. Los demás colores eran para ella un escándalo.
Era viuda. Hacía más de veinte años que su marido, un gordo que disfrutaba de los excesos sin restricciones, había muerto de un paro cardíaco. Ella nunca volvió a querer a nadie.
Vivía sola en un departamento chiquito y austero. Su heladera parecía una huerta refrigerada. Es que la tía no te comía carnes ni lácteos ni que le pagaras por ello. Seguía una dieta estrictamente vegetariana y frutífera. Eso sí, los cereales eran primordiales en su alimentación desbalanceada y una vez, en que mi madre decidió dejarla en nuestra casa haciendo de niñera mientras ella se iba de viaje, descubrí que la tía, además de rezar frenéticamente y alimentarse de manera estrambótica, era una pesada.
Un día secuestró el vinagre y lo usó para enjuagarse los pelos grises que la coronaban. Otro día se llevó sin permiso mis revistas y recortó lo que era de su exclusivo interés. Y otro, me obligó a ir a comprarle semillas y panes orgánicos a una panadería que quedaba en el mismísimo traste del universo.
La tía se consideraba fervientemente buena. Y generosa. Pero no lo era.
Rezar monotemáticamente no le calmaba los nervios ni la convertía en una señora dulce y pacífica. Y ante el menor problema la tía mostraba los dientes como una perra rabiosa y te mandaba de un grito a la cama.
Mi hermano y yo nos confabulábamos para escapar airosos de su custodia. Inventábamos salidas a lo de amigos o paseábamos al perro por más de una hora. A ella no le importaba demasiado. Se tiraba en el sillón del living a leer detrás de esos anteojos achinados con cadenita dorada que le daban un aire de intelectual distante.
Así la quería yo, distante. Bien lejos de mi anatomía espiritual. Porque su presencia enervaba hasta a las plantas, que no regó ni un día durante el tiempo que mi mamá estuvo ausente, por más que se lo había pedido de manera especial.
La tía era hermana de mi abuela materna. Mi abuela murió hace 29 años. Al igual que la tía Pilar, el tío Pepe y otros tíos que no frecuenté tanto.
Pero la tía Nélida sigue viva. En el mismo departamento. Comiendo las mismas verduras. Y los mismos panes. Sola. Solísima. Como todo aquél que se pasa la vida construyéndose un destino inevitable.

Victoria Branca