Por donde se cuela la voz del Alma

Las heridas son grietas por donde se cuela la voz del alma.
Y cuando su proceso de curación ha quedado a mitad de camino, suelen supurar de nuevo para que les prestemos atención y terminemos de sanarlas.
El duelo es la respuesta natural que sobreviene a una pérdida. Es la manera sana en que podemos reacomodarnos a lo que ha hecho trastabillar nuestra existencia.
Pero los duelos no cuentan con muchos adeptos ya que son algo caóticos. Durante este proceso suelen mezclarse de manera desordenada el enojo, la tristeza, la apatía, el desconcierto, la negación.
Las emociones parecen amotinarse en nuestro interior y están listas para escapar por la primera rendija que encuentren para hacer escándalo.
Esta manifestación desenfranada nos asusta y hace que muchas veces ejerzamos un control excesivo para mantenerlas aprisionadas, pero las emociones son puro movimiento y aunque pretendamos echarlas escaleras abajo en alguna celda silenciosa nos asaltarán por sorpresa en el momento menos pensado.
Es que el alma no puede permanecer amordazada por mucho tiempo, y cuando no escuchamos los susurros en que intenta comunicarse con nosotros, no le quedará otra alternativa que apelar a un buen grito.
Somos algo perezosos para encarar lo que no nos gusta, y muchas veces solemos posponer un proceso de duelo porque nos incomoda. Pero al hacerlo, dejamos en suspenso a nuestro corazón que aprende a latir en voz baja para no despertar a las viejas heridas. De esa manera todo disminuye su intensidad. El dolor. El enojo. El amor...

Victoria Branca
Extractado de mi libro
Tal vez Mañana

¿Estás preparado para el frío?

Este bondi parece que sí!
Dan ganas de subirse aunque no sepas el recorrido.
Y tal vez, una vez dentro, te reciban con un té de jazmín caliente y una porción de torta de manzanas recién horneada.
Y te entreguen, además del ticket, un par de guantes de lana y una bufanda haciendo juego.
O una manta hecha de retazos y flecos, que te abrigue el corazón destemplado y encienda los sueños que creías perdidos.
Yo quiero subirme a un bondi así.
Apenas sepa dónde para, te aviso...

Elige tu propia Aventura

En voz baja

Las cosas se ven diferentes con un poco de perspectiva.
Hay más aire. Y más luz.
El espacio que media entre dos personas se agranda y eso distiende.
No me gusta la muchedumbre. Ni los tumultos.
Tampoco el pegoteo, los límites se desdibujan al igual que la libertad personal y los deseos.
La distancia despeja y aclara.
Cuando uno se aparta para ver algo desde más lejos, ve mejor.
O tal vez esa claridad la aporte el silencio. Ese huesped que nos visita tan de vez en cuando y sólo cuando cerramos tantísimas puertas para abrirle esa pequeña a él.
Sí, es eso. La perspectiva y el silencio.
La distancia necesaria y el imprescindible silencio.
Sin ellos me enriedo y me tensiono. Me estiro y me deformo. Me pierdo y no me encuentro.
Por eso hoy, que no veo claro y me siento aturdida, voy a subirme a esa rama tranquila. A lo sumo compartiré asiento con un par de aves.
Pero les diré que canten en voz baja.

Writer´s Block

Las palabras me evaden.
Corren. Huyen de mí.
Sentada frente al ordenador,
impotente, miro la pantalla como si alguien compasivo
habitara dentro y pudiese ayudarme.
Por días he navegado ríos de imágenes e ideas sugerentes
Pienso: ya lo tengo. Ahora sí podré escribir la obra que he esperado de mí.

Pero los dedos vacilan ante las teclas
y la melodía no surge. Agonizo embrocada sobre la tarde.
Hundo mi cabeza en libros sin poder leerlos.
Como bandadas de palomas asustadas se alzan las palabras cuando me acerco.
Sólo sus alas oigo. Sólo percibo la belleza que las habita.
Una que otra regresa. Se posa a mis pies. Come alpiste de mi mano.

Las demás me miran amenazantes desde los aleros
o se convierten en hormigas.
Hormigas negras sobre el escritorio,
corriendo,
huyendo de mí.

Gioconda Belli

Acerca de la Belleza

Existe una zona sagrada en cada persona.
Un territorio bendecido. Un tesoro oculto a las miradas profanas y superficiales que resplandece sólo ante un corazón puro.
Y cuando digo puro me refiero a que no está escindido ni contaminado.
La prisa con que se desenvuelve la vida no permite acceder a este lugar fácilmente. Y muchas veces creemos que porque no lo vemos, no existe.
Pero lo añoramos.
Porque en el principio, antes de desdoblarnos en aspectos y multiplicarnos en facetas, habitábamos ese espacio como si fuese el único. Y su belleza nos habitaba hasta el resplandor.
Allí mora el alma.
Ese lugar secreto y sagrado acuna nuestra divinidad.
Recordar el camino que nos lleva de regreso hasta allí constituye un triunfo. Porque a medida que transitamos ese sendero algo en nosotros se restaura. Sana. Se unifica y se integra. Y el corazón vuelve a latir luminoso y entero. Y resuena con toda su voz el alma pródiga y exiliada.
Hoy nos cuesta reconocer esa zona sagrada en cada persona. Ganan los aspectos, los modos, las máscaras. Nos quedamos rezagados antes los mil y un disfraces con que arropamos nuestra desmemoria. Y dejamos que los demás sólo rocen al personaje que hemos construído.
Nuestra belleza, numinosa y serena, queda agazapada. Y lo que se expone a la mirada ajena es un fea copia, borroneada por la inautenticidad y la urgencia.
Pero la belleza fue hecha para resplandecer. Para irradiar. Para despertar a los corazones dormidos de su prolongado letargo. Para componer melodías y cánticos de esperanza. Para acariciar las heridas y transformarlas.
Su soplo es suave y benigno. Trae de regreso las golondrinas y los poemas. Devuelve la sonrisa al cabizbajo y el deseo al corazón inerte.
Baña en sus aguas doradas los sueños forasteros y los convierte en peregrinos.

Victoria Branca

Una idea asesina

La idea de lo sobrenatural como algo que está por encima de lo natural es una idea asesina.
En la Edad Media fue ésta la idea que transformó el mundo en algo muy próximo a una tierra baldía, una tierra en que la gente vivía vidas no auténticas, sin hacer nunca algo que realmente quisieran, porque las leyes de lo sobrenatural les exigían que vivieran dominados por el clero.
En una tierra baldía, la gente desarrolla propósitos que no son propiamente los de ellos sino que les han sido impuestos como leyes inexcusables. Esto es asesino. La poesía trovadoresca de amor cortesano en el siglo XII constituyó una protesta contra esta violación de la alegría de la vida con coartada sobrenatural.
Lo mismo puede decirse de la leyenda de Tristán y de al menos una de las grandes versiones de la leyenda del Grial, la de Wolfram von Eschenbach.
El espíritu es en realidad el aroma de la vida.
No es algo que flota sobre la vida, sino que surge de la vida. Ésta es una de las cosas más gloriosas en las religiones de la diosa madre, en las que el mundo es el cuerpo mismo de la Diosa, divino en sí, y la divinidad no es algo que dé órdenes desde arriba a una naturaleza caída.
Hubo algo de este espíritu en el culto medieval de la Virgen, del que surgieron las hermosas catedrales francesas del siglo XIII.

Joseph Campbell,
El poder del Mito

Te vi pasar

Te vi pasar,
oportunidad perdida.

Te vi pasar,
amor que no pudo ser.

Te vi pasar,
hijo pródigo del alma.

Te vi pasar,
difunto fantasmal.

Te vi pasar,
dolor inconsolable.

Te vi pasar,
desaire al corazón.

Te ví pasar,
ilusión gastada.

Te ví pasar,
espada del dolor.

Basta

Decir basta puede ser el inicio de un transitar por la vida con mayor liviandad enfrentando los malestares de quienes ven limitados sus privilegios y beneficios.

Los basta en la vida cotidiana suelen surgir de forma explosiva y como resultado de una sobredosis de tolerancia, cuando la acumulación de situaciones indeseables alcalzan un nivel de saturación.

Cuando no se puede seguir sosteniendo más lo insostenible, pareciera surgir de lo más profundo del deseo el rugido irrefrenable de un NO superlativo que arrasa con cuanto encuentra en su camino.

Decir basta es una manera de condensar en un solo NO, con mayúscula, todos los minúsculos no que fueron omitidos a lo largo y a lo ancho de un tiempo excesivo.

Pronunciar un basta es intentar poner fin a una cadena de tolerancias.

El basta ejecuta un límite por saturación. Se lo utiliza para dar a entender que no habrá marcha atrás ni revisión posible, y su envergadura pareciera ser directamente proporcional a la acumulación de infinitos y pequeños no que fueron silenciados.

El tema de los basta es el de la saturación que rebasa la copa.


Extractado del libro de Clara Coria,
Decir Basta, una asignatura pendiente

Italiano: Lección n°2

Ciao Carla, come va?
Oh, ciao Gianna. Bene, grazie e tu?
Bene. Senti, sabato sera organizzo una piccola festa a casa mia. Vieni?
Si, certo! Dove abiti?
In Via Giotto, 44.
Via Giotto... Dov'e, in centro?
No, é in periferia, vicino allo stadio. Se vieni in autobus, prendi il 60.
Ah, il 60. Ma é una casa o un appartamento?
Un appartamento al quinto piano.
E com'é?
É comodo e luminoso, con un grande balcone.
Allora, sei fortunata. Il mio appartamento é piccolo.

Un poderoso Mantra

Cuando una mujer se siente desvalorizada y no le encuentra mucho sentido a su vida tiene dos opciones: o se esconde detrás de kilos extras de gordura y se sienta en la última fila de su existencia a observar con nostalgia lo que hacen los demás, o se pone de pie, con un brazo en alto empuñando nuevos ideales y confianza y al grito de "Towanda" sale a recuperar su papel protagónico en el escenario de la vida.
En la película "Tomates verdes fritos" es Kathy Bates quien transita el camino de la frustración y el sometimiento, ocultando su pena detrás de una apariencia amable y desdibujada, hacia la autoafirmación que brinda el reconocerse valiosa y capaz de darle un giro virtuoso a su vida.
Pero no lo hace sola.
Su encuentro, sincrónico y alquímico, con Ninny (maravillosa Jéssica Tandy) es el catalizador que termina despertándola de la eterna anestesia.
Escuchar historias de mujeres valientes, que se animaron a seguir el camino del propio corazón a pesar de los juicios ajenos y el riesgo a sufrir (¿quién evita el dolor de todos modos?)despierta en quien se alejó demasiado de su esencia un recuerdo antiguo y poderoso.
Y una vez que se oye ese llamado, es muy difícil que el verdadero ser deje de ponerse de pie mientras de sus entrañas emerge el inequívoco mantra: ¡Towanda!

Despertar

"Decía Donne que nadie duerme en la carreta que lo conduce
de la cárcel al patíbulo, y que sin embargo todos dormimos
desde la matriz hasta la sepultura,
o no estamos enteramente despiertos.
Una de las misiones de la gran literatura: despertar al hombre
que viaja hacia el patíbulo."

Ernesto Sábato,
El escritor y sus fantasmas

Lord, is it mine?

I know that there´s a reason why I need to be alone
I know that there´s a silent place that I can call my own
Is it mine? Oh Lord, is it mine?

You know I get so weary from the battles in this life
and there´s many times it seems that you´re the only hope inside
Is it mine? Oh Lord is it mine?

When everything´s dark, and nothing seems right
you don´t have to win, and there´s no need to fight

I never cease to wonder at the cruelty of this land
but it seems a time of sadness is a time to understand
Is it mine? Oh Lord is it mine?

If only I could find a way to feel your sweetness through the day
the love that shines around me could be mine
so give us an answer, won´t you?
we know what we have to do,
there must be a thousand voices trying to get through...


Sé que hay una razón por la que necesito estar a solas
Sé que existe un lugar silencioso que puedo decir que es mío
Es mío? Oh Señor, es mío?

Sabes que me siento tan cansado de las batallas de esta vida
y tantas veces pareciera que la única esperanza dentro mío eres tú,
Es mío? Oh Señor, es mío?

Cuando todo está oscuro y nada parece salir bien,
no tienes que ganar y no hace falta luchar.
Nunca dejo de sorprenderme por la crueldad en esta tierra
pero pareciera que los tiempos en que hay tristeza
son tiempos para comprender

Si pudiera encontrar la manera de sentir tu dulzura cada día,
el amor que resplandece a mi alrededor podría ser mío.
Así que danos una respuesta, ¿lo harás?
Sabemos lo que hay que hacer,
Debe haber miles de voces tratando de llegar a tí..

Supertramp

Invito yo

Estoy un poco torcida últimamente.
Apunto hacia una meta pero yerro.
Enfoco la mirada hacia el horizonte pero lo veo desdibujado.
Hoy, que tengo la tarde libre, pienso invitarme a tomar algo.
A ver si con un poco de paciencia me animo y me cuento qué me pasa...

Entrecruzamientos Infinitos

La world wide web (www) permite cruzar fronteras y desdibujar límites sin salir de la propia casa.
Mientras que para atravesar una puerta extranjera se necesitan visas, pasaportes, averiguación de antecedentes y foto de frente y perfil, para entrar en el hogar y los corazones de cualquier habitante del planeta sólo hace falta un mouse.
La web es el entramado eficiente que permite conectarse, desde cualquier adminículo, hacia cualquier lugar, sin intermediarios molestos y en el instante.
Uno no necesita más que apoyar la cola en alguna silla y arpegiar los dedos sobre el teclado para dar comienzo a un concierto multitudinario y global al que cualquiera está invitado.
Los vínculos se entretejen, no con hilos, sino con cables. Y la mayoría de las veces en el anonimato. No hace falta dar coordenadas ni apellidos, basta con algún nickname o nombre de usuario y si hay buena conexión la comunicación y el intercambio se establecen de inmediato.
El cyber espacio, al no ser real sino virtual, pasa a no ocupar lugar alguno. Al igual que sus navegantes que, carentes de identidad real, son personajes que se mueven en el escenario cibernético como actores representando un papel.
Así, existen entrecruzamientos infinitos con infinidad de usuarios, sin correr los riesgos que supondría un encuentro verdadero. De persona a persona.
La red (nombre apropiadísimo para explicar las consecuencias de este no-lugar) termina capturando, no sólo mi identidad, que se desdibuja y diluye detrás del personaje, sino mi tiempo real, que es devorado por la boca inmensa de esta araña electrónica que atrapa a sus presas en silencio.
Ahora existo, si hay confirmación de ello en la web. Y si otros dejan sus mensajes en mi casilla. En caso contrario, estoy solo y mi existencia pasa desapercibida.
La red, entonces, se convierte en un espejo de dimensiones infinitas donde mi imágen se proyecta y un reflejo de alguna parte de mí me es devuelta.
Pero existe un antídoto infalible para escapar del pegoteo de esta telaraña virtual y es establecer vínculos reales, con personas de carne, huesos y corazón. Y despegar la cola de la silla solitaria en que me encuentro, para sentarme frente a otro ser humano. Y presentarme. Y estar en presencia. Y en esencia.

Victoria Branca

Cotización en baja

Hoy estoy con las reservas en baja.
Mi índice verbal bajó un 5,41%.
Mis acciones son lentas y demasiado premeditadas.
El doctor Jones me dijo que estoy down, down, Dow.
Mi tristeza subió un 7,5%.
Intereses, hoy, no encuentro.
Tengo el ánimo hecho bolsa.
Si no hago algunos ajustes, tendré que ponerme en venta...

Diario de un Duelo

Hay un tiempo en que la muerte es un acontecimiento, una a-ventura, y con ese derecho moviliza, interesa, tiende, activa, tetaniza. Y luego un día, ya no es un acontecimiento sino otra duración, amontonada, insignificante, no narrada, gris...

Ahora, por todas partes, en el café en la calle, veo a cada individuo bajo la especie del que-debe-morir, ineluctablemente, es decir muy exactamente del mortal. Y, con no menor evidencia, los veo como no sabiéndolo.

Me espanta absolutamente el carácter discontinuo del duelo.

Duelo: no aplastamiento, bloqueo, sino una disponibilidad dolorosa: estoy en alerta, esperando, espiando la llegada de un "sentido de vida".

Duelo: malestar, situación sin chantaje posible.

Todo el mundo es muy amable y, sin embargo, me siento solo.

No tengo deseo sino necesidad de soledad.

Se dice: el tiempo sosiega el duelo. No, el tiempo no hace pasar nada, solamente hace pasar la emotividad del duelo.

De hecho, en el fondo, siempre esto: como si estuviese como muerto.

No es soledad lo que necesito, es anonimato.

No suprimir el duelo sino cambiarlo, transformarlo, hacerlo pasar de un estado estacionario (estasis, nudos en la garganta, recurrencias repetitivas de lo idéntico) a un estado fluído.

A cada uno su ritmo de aflicción.

Extractos de "Diario de duelo",
de Roland Barthes

Descubrimientos

Ayer estuve en la Feria del Libro.
Fui en busca de "Descubrimientos", el libro de las crónicas que Clarice Lispector publicó cada sábado para el journal do Brasil a comienzos de los ´70.
Confieso que no soy fan de la Feria, pero si se trata de hacerme de un ejemplar que deseo y que aún no está en las librerías, no tengo problema en permanecer un rato en ese mega shopping de libros-objeto hasta dar con lo que me interesa. Preferentemente en menos de una hora, que es mi tolerancia máxima al encierro y el tumulto.
Después de dar una vuelta veloz por un par de editoriales fui directo a Tusquets, donde también se exhiben los libros de Adriana Hidalgo.
Y allí lo encontré.
Tapa naranja. Letras grandes y blancas en diagonal. Y ese apellido que me hace pensar en un detective (inspector) que no lo es, pero que sí lo es. Porque si hay algo para lo que Clarice Lispector fue hecha, además de escribir, fue para indagar en los recovecos del alma y descifrar acertijos del corazón.
Ya me iba, con mi tesoro en una linda bolsa, cuando un libro me descubrió a mí.
"Diario de un duelo" de Roland Barthes.
Hay algo más lindo que desear algo y conseguirlo y es recibir algo sin haberlo deseado y darse cuenta de que es algo que uno hubiera deseado con todo el corazón si hubiera sabido que existía.
Al día siguiente de la muerte de su madre, Roland Barthes comenzó a llevar un registro diario de su duelo. Durante casi dos años escribió sus vivencias en 330 fichas que luego le dieron cuerpo a su "diario de duelo".
Mañana, algunos extractos.

Italiano: Lección n° 1

Pronto?
Ciao, Maria, sono Gianna!
Ehi, ciao! Come stai?
Bene, e tu?
Bene. Ma da quanto tempo!
Eh, si, hai ragione. Senti, ho una notizia importante.
Cioé?
Non lavoro piú in farmacia!
Davvero? E dove lavori adesso?
In un'agenzia di viaggi.
Ah, che bello! Sei contenta?
Si, molto. I colleghi sono simpatici, il direttore é gentile, carino...
Hmm... E l'orario?
L'orario d'ufficio: l'agenzia apre alle 9 e chiude alle 5.
E a casa a che ora arrivi?
Ah, sono fortunata: quando finisco di lavorare, prendo il metro e dopo venti minuti sono a casa.
Brava Gianna! Sono contenta per te.

Nota: propinas en el tarrito. Grazie!

Cuando el alma sale de su morada

El alma es incorpórea. No tiene materia, aunque la impregna.
Establece su morada en secreto.
No es fácil acceder a ella, tan pesados y torpes son los velos que nos apartan de su luz.
Pero su luz nunca se apaga.
Detrás de muros de contención, de torres de defensa impenetrables, de cercos protectores y matorrales de creencias, el alma permanece en silencio, esperando el momento oportuno para salir de su morada.
A veces se dejará ver luego de un hondo dolor, en cuyas lágrimas irá revelando su brillo oculto.
Otras, hará su aparición en medio de una crisis, por el hueco debilitado y poroso de la propia fragilidad.
Y tantas otras irrumpirá como un sol pequeño, a través de la belleza.
El alma irradia. Eleva. Ahonda. Purifica. Templa. Pule. Renueva. Resucita...
El alma se acurruca dentro de un cuerpo para infundirle vida. Y se despereza más allá de él hasta tocar con la punta de sus rayos la estrella hacia la que habremos de dirigirnos.
Hay encantamientos que hacen salir al alma de su morada: la música, el arte, la poesía, el dolor, la noche, el amor, el silencio...
El alma adora la muda desnudez.
Venera el corazón sensible y la calidez de la mirada.
Se rinde ante un corazón que sufre y no claudica.
Se ofrece como lecho protector al que vacila y pide ayuda.
Corona, con su luz latiente, al que se reconoce huérfano de verdades absolutas.
Cuando el alma sale de su morada, el hombre empieza a habitar su cuerpo. Y la tierra que lo sostiene. Y el corazón en que palpita.
Cuando el alma sale de su morada, hemos vuelto a casa.

Victoria Branca

Nota al pie: últimamente estoy poseída por la poesía,
o poetizada. Sepan disculpar...

Dilema

Me persigue el otoño,
con su voz de ensueño y sus remembranzas.
Viene a podar mis defensas.
Viene a horadar mi desmemoria.
Pero no quiero que me arrebate la cordura,
no quiero que sople su nostalgia.
El otoño es parte de mi historia,
pero pasada.
Él insiste en desposarme y curarme las heridas.
Yo vacilo...
Es ahora, me insiste.
Ya es tiempo.
Caen las primeras hojas,
del otoño que me llama.
Que quiere acunarme en su lecho,
y esparcir en mí su savia.
¡Floración de recuerdos!
¡Emancipación del alma!
Embriaguez nupcial antes del alba..

Victoria Branca