La vida, ese Oximoron

Bendita maldición
luminosa oscuridad
deber placentero
libre condena.

Eterna finitud

Gozozo dolor
armonioso caos
estruendoso silencio
bendición maldita.

Cadencia veloz
exceso de control
ausencia omnipresente
sensual aspereza

Vasto límite

Secreta multitud
voluptuosa rigidez
magnánimo egoísmo
hábil torpeza

Desenfrenada contención
feroz ternura
lánguida presencia
pálpito inerte

Extensión estrecha

Victoria Branca

In Memoriam

En abril de este año se cumplieron 100 años de la muerte de Samuel Longhorne Clemens, más conocido como Mark Twain.
Para conmemorar la fecha o, más bien, su talento, se exhibió al público, por primera vez, el manuscrito "A family Sketch". Allí, el autor habla con inmenso cariño y profundo dolor acerca de su hija Susy, fallecida a los 24 años a causa de una meningitis.
Olivia Susan Clemens era el nombre completo de su hija, la mayor, que fue su musa inspiradora.
"Susy era un abanico de emociones, estaba llena de vida, de energía, llena de fuego. Era intensa. Brillaba con su propia luz".
El documento inédito, de 64 páginas, salió a la venta en una subasta organizada por Sotheby´s. Alguien cobija, ahora, el dolor hecho palabras de un padre que ha perdido a su hija.
Cuando Susy tenía 13 años,encendida, tal vez, por ese fuego que la consumía y la hacía brillar, escribió una pequeña biografía acerca de su padre: "Papa: an intimate biography of Mark Twain".
La musa inspirada, a su vez, por su padre. El padre, devastado por un viento feroz que apagó de un soplido cruel la luz de su vida.
Quizás, algo más de ese abanico de emociones y dolores se devele a partir del 2011, cuando salgan a la venta los 3 tomos que se preparan por estos días en la Universidad de Berkeley, en Estados Unidos.
Llamada "Mark Twain Project", la misión se propone agrupar organizadamente los manuscritos y papeles personales de Samuel Longhorne Clemens para hacer de ellos su autobiografía.
Habrá que esperar, entonces. Y tal vez ese fuego vuelva a encenderse sobre el papel.

No pienses de más

No pienses de más, cuando te quedes sola
no pienses de más, no dejes pasar las horas
la vida es así,
cambia el viento, cambia la estación
no siempre se encuentra una razón.

No pienses de más, no pienses de más, no pienses de más.

No esperes de mí que venga y te lleve lejos,
no esperes por mí, yo no puedo dar consejos,
no me hagas hablar
no te traigo más que esta canción,
yo no entiendo ni a mi corazón.

No pienses de más, no pienses de más, no pienses de más.

No me escuches,
¿no ves que estoy dolido?
No me sigas,
yo también estoy perdido,
y no todo se ve mirando por una lupa,
no todo se ve,
no sé de quién fue la culpa.

Nunca lo sabrás,
cambia el viento, cambia la estación,
no siempre se encuentra una razón...

No pienses de más, no pienses de más, no pienses de más.

Jorge Drexler

Breve historia de la Humanidad

Había una vez un monito curioso que, no contento del todo con treparse a los árboles y comer bananas, decidió salir a explorar el mundo.
En sus asiduas caminatas comenzó a pensar (¡¿Qué diablos es eso?!) y las ideas lo fueron elevando hasta enderezarle la existencia y ponerlo derechito sobre sus propios pies.
Ya no era un mono, era un homo que pasó por varios estadíos gracias al proceso universal de prueba-ensayo-error hasta convertirse en el magnífico y admirable "Homo Sapiens".
Amo y señor del planeta, el homo sapiens realizó inventos y hazañas maravillosas. Trascendió fronteras con el sólo pensamiento y llegó a La Luna.
Hasta que con esa cabecita inquieta ideó su propia cárcel: la computadora.
Ahora vive sentado frente a una pantalla, los pies colgando de la silla, la espalda encorvada, las manos dobladas y acalambradas sobre el teclado, la mente abarrotada de imágenes y los ojos enrojecidos y gastados por la luz artificial.
Del homno faber, al homo erectus, al homo sapiens, con una fugaz pasada por el homo ludens, derrapamos sin escalas hasta el homo cyber.
¿Está seguro de que desea continuar? Recuerde que siempre tiene la posibilidad de presionar ESC.

La gruta de los Amantes

Parte obra de la naturaleza, parte obra del hombre, está situada en una región remota y montañosa de Cornualles, a la que se llega después de una penosa jornada de viaje por caminos intransitables.
La gruta de los Amantes es redonda, tallada en roca blanda, lisa y nívea, iluminada por la luz que dejan filtrar tres pequeñas aberturas en lo alto de las paredes.
El techo, muy alto y abovedado, ha sido transformado en una cúpula con dovelas. En su piedra angular el viajero hallará una corona de oro adornada con gemas.
El suelo de la gruta es de un mármol tan verde como la hierba. En el medio se alza un lecho tallado en cristal de roca. Una inscripción dice que la gruta está consagrada a la diosa del amor.
La puerta es de bronce, asegurada con dos grandes traviesas, una de cedro y otra de marfil, y sólo se abre por dentro.
La gruta es redonda para simbolizar la sencillez del amor; no hay rincones para que no puedan acechar la insidia o la traición. La anchura significa el poder del amor; la altura es la aspiración del amor a la virtud, simbolizada por la piedra angular. Las paredes blancas y el suelo verde representan respectivamente la integridad y la confianza, y la traslucidez del lecho de cristal significa la claridad del amor. La puerta no se puede abrir desde fuera porque el auténtico amor sabe que nadie debe forzar la puerta del amor. Y, por último, las tres ventanas simbolizan las virtudes del amante: bondad, humildad y delicadeza.
Dos de los visitantes más célebres de la gruta fueron Tristán e Isolda, que vivieron allí después de que los celos de Marcos, el marido de Isolda, los forzara a huir de la corte al reino de Cornualles.

Fuente: Breve guía de lugares imaginarios,
de Alberto Manguel y Gianni Guadalupi

No quiero ser más tu amiga

¿Es posible la amistad entre un hombre y una mujer?
¿Pueden dos personas que no encuentran ningún punto de concordancia llegar a enamorarse algun día?
¿Sobre qué cimientos se sostiene una relación de pareja para que perdure?
¿La amistad precede al amor o es al revés?
No conozco otra comedia romántica, a excepción de "Alguien tiene que ceder", que tenga un guión tan lúcido y desopilante como "Cuando Harry conoció a Sally".
Para un día de lluvia como hoy, si no hay otras películas en lista de espera, la recomiendo.

Nota de la redacción: La escena del orgasmo recreado en pleno almuerzo no tiene desperdicio.

El Huésped

Aunque te sientas solo y castigado
por un olvido cada vez más fuerte,
y te parezca estar abandonado
porque nadie te aguarda ni te advierte,

no estás solo del todo ni olvidado,
pues, entre tanta soledad y muerte,
alguien que no se aparta de tu lado
vive para escucharte y comprenderte.

Abre las puertas rojas de tu herida,
y entrando en lo más hondo de tu vida
(donde el dolor no es solamente tuyo),

percibirás con misteriosa calma
la luz de un alma en la raíz del alma
y el bien de un corazón dentro del tuyo.

Francisco Luis Bernárdez

Las ficciones de mi vida

Qué buen título: Ficciones.
Me pregunto cuántas ficciones sostengo en mi vida para adecuarme y funcionar en bloque con otros. Cuántas historias tergiverso para tener una existencia menos problemática y más "felíz".
La vida, me digo, no puede consistir en un análisis permanente de todo. En algún punto hay que dejar la mente en remojo y escurrir tanta pregunta e idea amenazante y dejar que se cuezan a fuego lento la tradición y las costumbres.
Para algo están. Para algo se transmiten de rama en rama...
Pero esas gotas hirviendo me salpican de tanto en tanto y no puedo evitar la duda y el cuestionamiento.
Y lo paso todo por el tamiz de la conciencia (¿o de la inconciencia?) hasta que veo con mis propios ojos las arenillas que siempre estuvieron y yo camuflé entre la harina espesa de mi historia.
Y empieza el descenso en espiral hacia planteos descarnados y brutales. Hacia el hueco donde reposa la "cruda verdad", esa que leva en las penumbras, a solas y en silencio, mientras yo desparramo en la mesada el resto de los ingredientes que le convienen a mi receta.
Las ficciones de mi vida, ¿cuáles son? ¿Para qué me sirven? ¿Quién o quiénes se benefician con esos relatos adulterados? ¿De qué me protegen? ¿Qué me evitan? ¿Hasta cuando se sostendrán?
Seguir creyendo que el emperador está vestido tiene sus beneficios. Pero yo quiero animarme a gritar, como esa niña, que está desnudo.

Libros Inolvidables

Hay libros que te marcan para siempre.
Libros que dejan su huella impresa en el corazón y la tinta de sus palabras entremezclada con tu propia sangre.
Libros que aparecen en el momento justo. Otros que se arriman a tus manos en momentos en que creías que lo tenías todo bajo control, hasta que llegó "ese".
Libros que acompañan situaciones de vida. Y que te ayudan a entenderlas.
Libros que te arrebatan la cordura y el orden. Otros que te lo restituyen.
Los hay de todos los tamaños, cepas, terruños.
No me considero una lectora tradicional. Leo lo que tengo ganas.
Si no me gusta, no tengo problema en dejarlo abandonado, por más que el libro sea mega premio best of the best.
Tampoco me avergüenza leer libros impropios o "berretas". Siempre encuentro algo positivo para llevarme.
Leer, es para mí, uno de los actos de mayor libertad.
Y una de las situaciones más sensuales e íntimas, descontando aquella otra que lo inicia todo.
Hay libros, para mí, inolvidables. Que ya se adhirieron a mi memoria y a mi piel como un tatuaje que no hiere. Todo lo contrario.
"Los cuentos de Andersen", "El principito", de Saint Exupery. "Las crónicas de Narnia" y "Cartas del diablo a su sobrino" de CS Lewis. Varios cuentos de Edgar Allan Poe. "La impura" de Guy des Cars. "Fahreinheit 451", de Ray Bradbury. "Demian" y "Siddharta" de Hermann Hesse. "Zorba el griego", de Katzanzakis. Muchos cuentos de Clarice Lispector. "El hombre en busca de sentido", de Viktor Frankl. "De profundis" de Oscar Wilde. "La rueda de la Vida" de Elisabeth Kübler Ross. "El poder del mito" de Joseph Campbell. "Mujeres que corren con los lobos", de Clarissa Pinkola Estés. Poesías, varias...y de variados autores.
Y algunas cartas de amor, que me susurran sus mensajes atemporales cada vez que los necesito.

La Resiliencia

La resiliencia es más que resisitir, es también aprender a vivir.
Desgraciadamente cuesta caro: "no se llega a ser normal impunemente", decía Cioran, gran conocedor de la dificultad de vivir. Antes del estruendo, consideramos que la vida nos es debida, y la felicidad también. De modo que cuando el éxtasis no llega, nos encolerizamos.
El hecho de haber padecido una situación extrema, de haberse codeado con la muerte y haberla matado, hace nacer en el alma del niño herido un extraño sentimiento de prórroga:"desde esa época, siento la vida como un suplemento, una broma que me invita a gozar de cada instante, a saborear la felicidad".
La adversidad, cuando nos sobreponemos a ella, cambia el gusto por el mundo.
Toda situación extrema, en tanto que proceso de destrucción de la vida, contiene paradójicamente un potencial de vida, precisamente allí donde la vida se había roto.
El "resorte invisible" permite rebotar en la prueba haciendo del obstáculo un trampolín, de la fragilidad una riqueza, de la debilidad una fuerza, de las imposibilidades un conjunto de posibles.

Extractado del libro de
Boris Cyrulnik,
La maravilla del dolor

Sentirse Felíz

Sé optimista
Nutrí tus relaciones cercanas
Sentite a gusto con vos mismo
Tené objetivos y metas
Sé agradecido
Dá a los demás
Descubrí tus pasiones
Practicá actos de generosidad al azar
Mejorá tus talentos
Sé amable
Perdoná a otros y a vos mismo
Hacé ejercicio
Cuidá tu cuerpo y tu mente
Atraé experiencias positivas
Conocé tu propio valor
Alimentate razonablemente y dormí profundamente
Rezá
Escribí tu propia historia
Aprendé a estar en comunión con la naturaleza
Escribí un diario personal
Expresá tus emociones
Meditá
Reí más
Amá
Elegí, cada vez que puedas, la felicidad

Ideas extractadas de
Recipe for a Happy Life
de Cheryl Saban

Voluptuous Delights

Dicen que los seres humanos obramos como espejos, unos de otros.
A mí, hoy, me gusta éste.
Necesito tu sonrisa y tus botas.
Tu pelo recogido en un descuido.
Ese abrigo lleno de colores y, sobretodo, el carro gitano en el que pienso pasar todo el fin de semana largo.
Dame las llaves y el bowl calentito que yo te doy lo mío.
Dejáme tu música y tus zapallos gigantes.
Yo te dejo la lista del súper y las llaves del auto para que lleves y traigas a mis hijas.
Y te dejo un marido también.
Sí, te riego la huerta y me cocino sola.
Sola. Y sola.
Trato hecho!

Inquieta en la noche sombría

Es una cosa admirable mirar un objeto y encontrarlo bello, reflexionar sobre él, retenerlo y decir en seguida: me voy a poner a dibujarlo y a trabajar entonces hasta que esté reproducido.
Es evidente, desde luego, que ésta no es una razón para sentirme satisfecho de mi obra hasta el punto de creer que no tendré necesidad de mejorarme. Pero el camino para hacerlo mejor más tarde es hacerlo hoy lo mejor que pueda, entonces el progreso vendrá mañana naturalmente.
El pequeño dibujo que te adjunto es un trozo sacado de un gran estudio que tiene una expresión más sombría. Hay un poema de Tom Hood creo, en el cual habla de una gran dama que no puede cerrar los ojos en toda la noche porque habiendo salido durante el día para comprar un vestido había visto trabajar en un cuarto lleno de humo a unas pobres costureras pálidas, tuberculosas y agotadas. Y he aquí que su opulencia le produce remordimientos de conciencia y que se despierta de noche llena de angustia. En una palabra, es una figura de mujer esbelta y blanca, inquieta en la noche sombría.
Mauve me reprocha por haber dicho: "yo soy un artista", pero no me retracto, porque es evidente que esta palabra lleva implícita la significación de: "buscar siempre sin encontrar jamás la perfección".
Es precisamente lo contrario de: "ya lo sé, ya lo he encontrado".
Esta frase significa por lo tanto, que yo sepa: "yo busco, yo persigo, y lo hago con todo mi corazón".

Extracto de la Carta que le enviara Vincent Van Gogh
a su hermano Theo desde La Haya,
en Abril de 1882

La pintura es de Vincent
y es un detalle de "Sorrow"

No hay nada sombrío

Y se muestra así: desnuda.
Sin poses
ni pretensiones.
Se extiende más allá
de sus bordes
y los de la vida misma.
Deja
que el agua la penetre
y juntos conciben.
El fruto no dura.
No dura.
Pero es dado a luz.
No hay nada sombrío.
Sólo destellos
de eternidad.

Victoria Branca

Pequeño Paraíso

En Bath, Inglaterra, existe un pequeño paraíso.
Sobre la calle paralela a la principal, donde abundan los locales comerciales y la horda de gente que los frecuenta, se esconde un refugio para la lectura.
Es la librería de Mr B.
Tiene dos pisos. El de abajo se parece a una librería cómún.
El de arriba, ¡ah! esa es la antesala del Edén.
Hay libros apoyados por todos los rincones. No sólo en sus estantes, sino sobre sillas y mesas, generosamente expuestos para que los recién llegados los toquen y los abran sin miedo.
No hay empleados fizgones ni malhumorados, tan sólo libros y libros y más libros dispuestos a ser hojeados por la avidez de las manos.
Un discreto y luminoso living ofrece dos sillones para la lectura, junto a una bandeja de café recién hecho y un tarro de vidrio con galletitas caseras.
Sí, gratis. ¿Por qué habríamos de cobrarlo? En el paraíso todo es dádiva... -Imagino que contesta el St Peter que está detrás del mostrador.
Aturdida por sentir que tengo todo ese lugar a mi entera disposición (no hay nadie a esa hora del mediodía) elijo unos diez libros y los apilo entre mis brazos.
Me ubico en el sillón que más me gusta (el verde) y apoyo los libros en la mesa de arrime.
Abro el tarro de galletitas y saco una. Miro a mis costados para confirmar que no, no estoy robando, y me instalo en el sillón con la intención de quedarme un buen rato ahí.
Hojeo un libro de Borges en inglés. Uno de Manguel sobre la lectura. Otro de mariposas del mundo. Uno que se llama "Life lessons", pero que no es el de Elisabeth. Una guía de Praga. Uno de Tennyson. Otro de Jane Austen...
Ya hace una hora que leo y hago asociaciones libres. Bien libres.
Se acerca el fin de la terapia. De la "biblioterapia", como reza el pizarrón que tengo frente a mí.
No, no les debo nada a mis terapeutas, los libros. O, más bien, se los debo todo.

Esa fatal arrogancia

De creer que mis ojos ven con suma claridad.
De asumir que mi pensamiento es correcto y el de los demás equivocado.
De confiar en exceso en mi juicio y desconfiar del ajeno.
De erigirme en crítico despiadado de aquél que no soy yo.
De pensar que soy capaz de develar algún misterio.
De dar crédito a mis sospechas y razón a mis razones.
De erigirme en modelo y respuesta.
De resaltar mis virtudes y de esconder mis miserias.
De hacerme obtusa a lo nuevo y condenada a lo sabido.
De multiplicar mis errores disfrazados de aciertos.
De instalarme en la ceguera.
De ensordecer la verdad.
De acallar la voz que sabe.
De alejarme de lo que me incomoda.
De echarme a dormir sobre lo que no me cuesta.
De traicionar mis ideales para ser aceptado.
Esa fatal arrogancia de creer que lo sé todo...

Victoria Branca

La foto fue sacada en Les jardins del Tuilleries,
en Paris

Pequeño duelo

Me puso triste que la argentina haya quedado fuera del mundial.
Estoy haciendo mi pequeño duelo.
Es verdad que para vencer al contrincante hace falta estrategia pero yo me quedo con la pasión.
Y eso se vió en el campo de juego.
Fue un encuentro intenso.
Y por eso, porque me entregué a vivirlo con intensidad, ahora, que perdimos, estoy de duelo.
Y mañana.. mañana mi alma me dirá al oído que ya es otro día.

La foto la saqué en París, camino a la casa de Balzac

Yo confieso

No me gusta que me digan lo que tengo que hacer, ni cómo.
Mucho menos que intenten dirigir mi vida.
Al que pretende cortarme las alas le hago tal revuelo que finalmente resuelve irse a desplumar a otra parte.
Me irritan los piqueteros de mi libertad.
Y los que entorpecen la pista de despegue del otro porque a ellos no les da el combustible ni la carrocería para remontar nada.
Fuera!
Pero a vos, Clint, te dejo que me dirijas como quieras.
Soy tu esclava.
Tu súbdita y servidora.
Hacé de mí lo que quieras..

Senderos que se bifurcan

Las largas caminatas son peligrosas. Aventurarse fuera del territorio conocido puede abrir esa caja de pandora que es la mente y liberarla, de una vez, para que deje de operar en márgenes estrechos y se expanda más allá de toda frontera.
Y uno, en ese estado de liviandad despreocupada, puede llegar a interconectar pensamientos tan opuestos e ideas tan disparatadas que hasta pueden resultar genialidades.
Seguir a paso veloz el hilo de algún pensamiento original requiere valentía. Hay que hacerse cargo, luego, de esa visión revelada que ya no muestra el asunto reflejado en las paredes de una caverna, sino en toda su realidad, a campo abierto.
Y en toda revelación, que es un regalo, se abre ante nuestros pies un sendero nuevo. Virgen. Impoluto. Aquél que antes no existía y ahora es la puerta de acceso a una comprensión recién nacida.
"La verdad es una tierra sin senderos", decía Krishnamurti, tal vez por eso de que el camino es personal y único, y se va haciendo al andar. Porque si había un camino hecho, no era el nuestro, sino el de otros que lo inauguraron con sus propios pensamientos. Y sus personalísimos pasos.
Y eso requiere, sí, un cierto arrojo, y ese desparpajo que anima el espíritu y lo despabila, para que deje de transitar como zombie y empiece a sentir el peso fuerte de cada pisada que da. Y observe, con ojos bien abiertos, la huella que queda estampada como un sello detrás.
Un sendero, tarde o temprano, se bifurca.
Y establece nuevas conexiones con otros senderos. Y con pasadizos. Y en algún punto acaba, como acaba todo en el ciclo de la vida.
Es triste darse cuenta de que uno anduvo un largo rato transitando caminos ajenos. Pero más triste aún es olvidar que nunca es tarde para inaugurar el propio.

Victoria Branca