No te enamores de una mujer que lee...

"No te enamores de una mujer que lee,
de una mujer que siente demasiado,
de una mujer que escribe.
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa,
que sabe lo que sabe y además sabe volar;
una mujer segura de sí misma.
No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor,
que sabe convertir en espíritu su carne;
y mucho menos de una que ama la poesía (esas son las más peligrosas)
o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política
y que sea rebelde y tenga un inmenso horror por las injusticias.
Una a la que no le guste para nada ver televisión.
Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa,
lúdica y lúcida e irreverente.
No quieras enamorarte de una mujer así.
Porque cuando te enamoras de una mujer como esa,
se quede ella contigo o no,
te ame ella o no,
 de ella, de una mujer así,
JAMÁS se regresa..."


Martha Rivera Garrido,
Poeta dominicana

Es lo que es

Es un sinsentido,
dice la razón.
Es lo que es,
dice el amor.

Es una desgracia,
dice el egoísmo.
No es nada al lado del dolor,
dice el miedo.
Es inútil,
dice el conocimiento.
Es lo que es,
dice el amor.

Es ridículo,
dice el orgullo.
Es frívolo,
dice la prudencia.
Es imposible,
dice la experiencia.
Es lo que es,
dice el amor.

Erich Fried

Ese gran simulacro

Cada vez que nos dan clases de amnesia
como si nunca hubieran existido los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de amnesia
y nos conminan a borrar la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de ausencia
muñones de porvenir/ arrabales de duelo
pero también candores de mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo de otoño
sentimientos insoportablemente actuales
que se niegan a morir allá en lo oscuro
el olvido está tan lleno de memoria que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas
esos romeros que peregrinan por el olvido
como si fuese el camino de santiago

el día o la noche en que el olvido estalle
salte en pedazos o crepite/
los recuerdos atroces y los de maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por el mundo
y esa verdad será que no hay olvido

Mario Benedetti

Desgajados

Somos cual dos silencios, separados, partidos,
que, si estuvieran juntos, tendrían alegre voz;
somos cual dos miradas, que, juntas, se amarían,
ahora inciertas estrellas tras obscura enramada;

dos manos separadas, que juntas se apaciguan;
dos pechos en los que arde oculta mutua llama
que, si pudieran unirse, uno solo serían;
dos almas como costas de mares burladas por las olas.

Es así como somos; ¡ah, si pudiera prometer la esperanza
no más que una otra hora en que sobre las aguas
de nuestro amor en sombras brillara aún la luz!

Hora que llega lenta, se desvanece rauda,
florece y se desmaya, y al final sólo deja
un atenuado sueño como una flor marchita.

Dante Gabriel Rosetti

Yo, la que te quiere

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho.
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado de fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.

Gioconda Belli

Un abrigo de Arcilla

La muerte es un diálogo
entre polvo y Espíritu.
"Deshazte", dice ella -y el Espíritu:
"Señora, espero algo bien distinto"-

Duda de esto la muerte -argumentando
a ras del suelo- Y se aleja el Espíritu,
sólo dejando como prueba
un abrigo de arcilla.


Death is a dialogue between
the Spirit and the Dust.
"Dissolve" says Death -The Spirit
"Sir, I have another trust"-

Death doubts it -argues from the ground-
The Spirit turns away
just laying off for evidence
An overcoat of clay.

Emily Dickinson
Poemas a la Muerte

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Mario Benedetti

Te pareces a mi Alma

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas estás llena de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de ensueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melacolía.

Me gusta cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda

El Huésped

Aunque te sientas solo y castigado
por un olvido cada vez más fuerte,
y te parezca estar abandonado
porque nadie te aguarda ni te advierte,

no estás solo del todo ni olvidado,
pues, entre tanta soledad y muerte,
alguien que no se aparta de tu lado
vive para escucharte y comprenderte.

Abre las puertas rojas de tu herida,
y entrando en lo más hondo de tu vida
(donde el dolor no es solamente tuyo),

percibirás con misteriosa calma
la luz de un alma en la raíz del alma
y el bien de un corazón dentro del tuyo.

Francisco Luis Bernárdez

Writer´s Block

Las palabras me evaden.
Corren. Huyen de mí.
Sentada frente al ordenador,
impotente, miro la pantalla como si alguien compasivo
habitara dentro y pudiese ayudarme.
Por días he navegado ríos de imágenes e ideas sugerentes
Pienso: ya lo tengo. Ahora sí podré escribir la obra que he esperado de mí.

Pero los dedos vacilan ante las teclas
y la melodía no surge. Agonizo embrocada sobre la tarde.
Hundo mi cabeza en libros sin poder leerlos.
Como bandadas de palomas asustadas se alzan las palabras cuando me acerco.
Sólo sus alas oigo. Sólo percibo la belleza que las habita.
Una que otra regresa. Se posa a mis pies. Come alpiste de mi mano.

Las demás me miran amenazantes desde los aleros
o se convierten en hormigas.
Hormigas negras sobre el escritorio,
corriendo,
huyendo de mí.

Gioconda Belli

La pequeña llama

Yo siento por la luz un amor de salvaje.
Cada pequeña llama me encanta y sobrecoge.
¿No será, cada lumbre, un cáliz que recoge
el calor de las almas que pasan en su viaje?

Hay unas pequeñitas, azules, temblorosas,
lo mismo que las almas taciturnas y buenas.
Hay otras casi blancas: fulgores de azucenas.
Hay otras casi rojas: espíritus de rosas.

Yo respeto y adoro la luz como si fuera
una cosa que vive, que siente, que medita,
un ser que nos contempla transformado en hoguera.

Así, cuando yo muera, he de ser a tu lado
una pequeña llama de dulzura infinita
para tus largas noches de amante desolado.

Juana de Ibarbourou

Estar Enamorado II

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando siente la canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o si son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir la noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre y en adelante no volver a decir nunca.
Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

Francisco Luis Bernárdez

Estar Enamorado

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado, amigos, es descubrir donde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Continuará...

Francisco Luis Bernárdez

De mi alma inconquistable

¿Qué mantiene a una persona en pie cuando el dolor es tán grande que lo único que puede hacer el corazón es echarse a dormir para siempre?
¿Qué pequeño o gran gesto es capaz de gritar una vez más, en los oídos sordos a toda esperanza, ese "talita kum", lévántate y anda?
A veces es una mirada profunda de amor.
Otras, un abrazo invisible pero poderoso.
En el caso de Nelson Mandela, que estuvo preso durante 30 años antes de ser presidente de su país, parece que fueron las palabras que leyó en un poema.


Invictus

Out of the night that covers me,
back as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
for my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cry aloud,
under the bludgeonings of chance
my head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
looms but the horrors of the shade,
and yet the menace of the years
finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate
how charge with punishment the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses que existan
por mi alma inconquistable.
Caído en las garras de la circunstancia
no he pestañeado ni llorado,
bajo los golpes que me echó la suerte
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuan estrecha sea la puerta,
cuan cargada de castigo la sentencia,
soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley

El agua y tu historia

Tu historia es como el agua
que calientas para bañarte.

Toma notas entre el fuego y tu piel.
Deja que se unan, y te limpia.

Pocos pueden sentarse en medio de un fuego
como una salamandra o como Abraham.
Necesitan intermediarios.

Una sensación de saciedad llega,
pero a base de algo de pan.

La belleza nos rodea, pero a veces
necesitamos caminar por un jardín
para notarla.

El cuerpo mismo es un velo que protege
y que a la vez revela la luz que resplandece
dentro de tí.

El agua, tu historia, tu cuerpo...
todo lo que hacemos son medios para
esconder y mostrar lo que permanece oculto.

Obsérvalos,
y disfruta ser bañado por
este secreto que a veces sabemos
y a veces no.

Rumi

La Perfección

Me preguntas, hermano mío,
¿Cuándo será perfecto el hombre?
Escucha, pues, mi respuesta:
Se dirige éste hacia la perfección
cuando siente que es el espacio,
sin contornos y sin límites;
que es el mar, sin riberas y sin playas;
que es el fuego siempre encendido;
la luz eternamente esplendorosa;
los vientos, tranquilos o borrascosos;
las nubes, con la lluvia, el relámpago y el trueno;
los arroyos, gemebundos o risueños;
los árboles, florecidos en primavera y desnudos en otoño;
los montes enhiestos;
los valles profundos y los campos,
ya sean estériles o frondosos.

Si el hombre se identifica con todas estas cosas,
estará en la mitad del camino de la perfección.
Pero si desea llegar a la meta, deberá identificarse
con su ser íntimo.

Debe sentirse el niño que se refugia en su madre;
el jóven extraviado entre su amor y sus esperanzas;
el hombre maduro que vacila entre su pasado y su porvenir;
el anciano que responde por su familia;
el religioso en su celda;
el criminal en la prisión;
el sabio entre sus libros y sus documentos;
el ignorante entre la lobreguez de su noche y la oscuridad de su día;
la monja entre las flores de su fe y las espinas de su melancolía;
la prostituta entre los colmillos de su debilidad
y las garras de sus necesidades;
el pobre entre su amargura y su sumisión;
el rico entre su codicia y su obediencia;
y el poeta entre las nieblas de su crepúsculo
y la claridad de sus deslumbramientos.

Si puede el hombre conocer y sentir todas estas cosas,
alcanzará la perfección,
convirtiéndose, entonces,
en una de las sombras de Dios.

Khalil Gibran

Nacidos del Sol

Pienso sin cesar en aquellos que fueron verdaderamente grandes.
En quienes desde el vientre recordaban el alma de la historia
a través de corredores de luz donde las horas son soles,
interminables y cantantes.
Cuya adorable ambición era que sus labios, aún tocados por el fuego,
pudieran hablar del espíritu vestido de canto de pies a cabeza.
Y que desde las ramas primaverales atesoraban los deseos que caían
a través de sus cuerpos como retoños.

Lo que es precioso es no olvidar jamás el deleite de la sangre
tomada de fuentes sin edad que atravesaban rocas en mundos
anteriores al nuestro;
no negar jamás el placer por la simple luz de la mañana
o sus severas exigencias de amor al atardecer;
no permitir jamás que el tráfico asfixie poco a poco
el florecimiento del espíritu con ruido y niebla.

Cerca de la nieve, cerca del sol, en el campo más alto,
ved cómo aquellos nombres son festejados por el paso ondulante,
y por los rayos de nube blanca,
y los susurros del viento en el cielo que escucha;
los nombres de aquellos que en sus vidas pelearon por la vida,
que llevaron el núcleo del fuego en sus corazones.
Nacidos del sol, viajaron un breve trecho hacia el sol.
Y dejaron el aire vívido firmado con su honor.

Stephen Spender

Anoche cuando dormía

Anoche, cuando dormía
soñé !bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Dí: ¿Por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche, cuando dormía
soñé !bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche, cuando dormía
soñé !bendita ilusión!
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche, cuando dormía
soñé !bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.


Antonio Machado

Al poeta y capitán

Estaba por buscar información en internet y ví que el logo de google estaba metamorfoseado. En lugar de las típicas letras de colores había una playa, un señor sentado de espaldas sobre un tronco en la arena y de fondo, el mar.
Cliquée y decía: Cumpleaños de Pablo Neruda.
!Resucitó!, pensé sin pensar demasiado, pero no.
Para cuando fui a chequear su fecha de nacimiento, que no recuerdo tanto como sus poesías, decía que hoy se cumplen 105 años desde que nació.
A todo esto ya no me acordaba cuál era la información que tenía que buscar en google y me resultaba imperioso participar, de alguna manera, de este cumpleaños al que me auto invité sin demasiado pudor.
Mi homenaje al poeta de los mares, capitán de tantos corazones, viajero de las almas y alumno devoto y obediente de las musas es esta foto.
Imagino a Neftalí (tal el nombre verdadero de Neruda) caminando decidido y enamorado a su cita tan esperada con alguna sirena de otros mundos. Y yo, suspirando, porque tras la estela que dejará en el agua se irán las voces y los latidos de tantos amores que sólo pueden subsistir en ese mar...

Las Dádivas

La mano que se abrió sobre mis días
es una mano grande como el cielo.
Me dio raíz, memoria y para respirar
una herida que llaman la rosa de los vientos.

Plenitudes de aljibe que rebalsa
y vacío de túnel que eternizan los ecos.
Luz para ciertas horas
y la hora necesaria de oscuridad sin término.

Horizontes, mirada,
la presencia segura de los cuerpos.
El gozo del hallazgo
el llanto del adiós en el pañuelo.

La vida, muchas muertes,
una por cada amor del que es su centro.
Todo, y para decirlo
palabras y palabras. Y silencio.

Rosario Castellanos