Cartas

Extraño enviar y recibir cartas.
Pero las verdaderas, las manuscritas.
Ese arte que la velocidad moderna pretende dejar olvidado por el camino.
En ese sentido soy algo antigua.
Me gusta el olor del papel, su textura, su color...
Pero sobretodo me gusta la letra escrita. La tinta deslizándose como una bailarina por lo ancho de la hoja. Contorsionándose. Abriéndose generosa y cerrándose íntima. En ese movimiento de sístole y diástole, como el corazón.
Cuando vivía en París, en el 91 y 92, no había e-mails, ni blogs, ni nada de estos inventos cibernéticos. Había que sostener la paciencia y esperar a que el bendito cartero pasara por la puerta de mi edificio y dejara algo para mí.
Encontrar los sobres estampillados bajo mi puerta era casi un pre-infarto. Tanta emoción contenida que finalmente tenía piedra libre para expresarse...
Y sentarme a leer, apurada pero de a poco, para que no se acabara demasiado pronto esa sensación.
Luego una segunda leída. Y una tercera. Y en la cuarta, nuevos descubrimientos. Algo que no había visto la primera vez.
Y una vez devuelta a su envoltura ir corriendo a buscar mis sobres, y mis papeles, para enviar la respuesta.
Sin tiempo que perder. O el corazón dejaría de bombear la tinta a ese ritmo magnífico en que late cuando uno recibe lo que espera.